Voy a votar a Vox

Escrito por Daniel Prieto el 10 Abril 2019.

Toda esa gente que lo tiene todo tan claro, que se siente tan segura y piensa que todo es como debe ser. Toda esa gente mirando escaparates de tiendas carísimas y viendo documentales sobre los extraterrestres y las pirámides egipcias. Toda esa gente tan sonriente sentada en las terrazas con sus trabajos formidables y sus familias perfectas. El bien común. Días de asuntos propios. Manifestaciones de funcionarios reclamando subidas de sueldo. Toda esa gente que va a misa y engaña a sus parejas y miente a sus hijos y defrauda al fisco y es pura maldad. Toda esa gente que opina que cada persona está donde debería de estar, que cree que no hay margen de error, que todo es tal como debe ser. Gente tan feliz. Niños partidos por la mitad. Utus y tutsis. Siria. Sierra Leona.

Jornadas laborales de doce horas. Debate sobre la eutanasia. No se pagan las horas extras. Debate sobre feminismo. Si te coges la baja te despiden. Debate sobre las elecciones. No llegas ni a mileurista. Debate sobre lenguaje inclusivo. Yo he visto el rostro del demonio. Llena eres de gracia. La Ustacha croata. Xoana a Beltranexa. El Castillo de Kafka. No llegas ni a una puta mierda. Petar Brzica cortó el cuello a 1.360 serbios en una sola noche en el campo de concentración de Jasenovac. Íñigo Errejón y su posado en plan James Dean. Infancia boliviana.

Y todos los días tienes para comer y una cama donde dormir. Hospicios brasileños. Y todos los días que son iguales. Niñas putas filipinas. Y mi abuelo apagándose lentamente y mi primo Blas ahora fuma. Niños negros soldado que han matado. Y miro en el feisbuc a ver si os habéis muerto ya, hijos de puta. Y nuestros mundos tan reducidos y tan pobres y tan delezbables y tan tristes. Ramona Maneiro. Y todo resulta tan patético. Prometeo con las tripas de fuera. Y todos esos cobardes que se creen tan valientes. Alcohólicos manifiestos. Y los hospitales esperando por nuestras muertes asépticas en esas camas blancas. Mi abuela murió sola en los pasillos del Juan Canalejo de Coruña. Mi madre miró a los ojos de la enfermera y le dijo: "No te lo perdonaré nunca".

Todos esos grandes hombres que nunca llegarán a nada. Cuando el mundo se desmorone de terror y los gritos oculten la luz del sol ya será tarde para todo. La esperanza es un puta anciana que lleva un mes muerta en su cama. Si de verdad te interesa la historia jamás estudies en la Universidad de Santiago de Compostela (USC) porque será una completa pérdida de tiempo. El nacimiento de mi hijo. Yendo a buscar a mi padre borracho al bar. Mi amigo Paco de Madrid. Cuando mi otro amigo Toño vino a Santiago y se tiró a la chica de la que yo estaba enamorado. Me gusta la poesía que dice exactamente lo que quiere decir, la que no deja margen a interpretaciones, simbolismos y demás gilipolleces. Y sin embargo sé que Rimbaud es el mejor poeta que ha existido... después de Bukowski, claro está. Cárceles de Turquía. Maricones.

Perdoné todas esas gilipolleces de Iggy Pop cuando, renacido en el rock and roll, grabó esa maravilla llamada Paraguay. María, mi mujer guaraní, me enseñó el camino. En verdad no me la merezco. Películas que ya sé cómo terminarán a los cinco minutos. Ladillas en los cojones. Mi novela inmnortal que todavía no he terminado. Los anticapitalistas de Podemos. Voy a votar a Vox. Todas las presentadoras de la tele están cachondas. Cuando agonices a lo mejor rte acuerdas de mí. Hazme un favor y vete a tomar por culo. El cártel de Sinaloa.

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Mariconas Podemos

Escrito por Daniel Prieto el 20 Marzo 2019.

El universo. Tú. La nada. Rimbaud. Hasta los putos huevos de Queen, el grupo favorito de los maricones, el grupo favorito de Podemos. No voy a votar a Unidas Podemos porque el nombre discrimina claramente a la comunidad LGTBCOÑO. Mariconas Podemos deberían de llamarse. Mortadela.

-¿Qué te parece? - me preguntó aquella señora que inauguraba exposición en la casa de la cultura del barrio.
-Es expresionista - dije.
-Sí, es expresionista. ¡Cómo se nota que tienes estudios...! ¿Pero te gusta?
-Me encanta. Es precioso - contesté.

El cuadro parecía pintado por un chimpancé. Tosco. Sin gracia. Sin nada especialmente llamativo. Sin alma. Muerto. Colores desacompasados. Trazos burdos. La típica imagen romántica de una pareja besándose. Idilio trasnochado decimonónico. Pero los supuestos enamorados ni siquiera estaban abrazándose. Mostraban una postura extraña, antinatural, absurda. Solo se tocaban en sus labios y él pasaba sus manos por la espalda de ella en una posición que dislocaría sus extremidades. No tenía sentido. No tenía atractivo. No tenía nada. Tetas caídas, pollas sin sangre. Brochazos en un lienzo y poco más. Arte de ama de casa. Basura. El fracaso de la Ilustración, la derrota de las humanidades. La victoria de todo lo vil y lo abyecto sobre la belleza. La evidencia de que todo ha sido en vano. La ausencia total de personallidad, la búsqueda del lugar común cómodo y bobo donde la masa se siente segura. Toda la tradición grecolatina pasada por la raja del culo. El cuadro prototípico de las exposiciones de centros culturales de pueblo. ¿Cuántos años pasarán hasta que toda su creación pictórica desaparezca para siempre? Porquería como la que decora las casas de tu tía o las salas de arte de las ciudades. Una pintura seca, como el coño de la artista.

Yo. El infinito. Los otros. Salchichón. Sé que no se puede aprehender la vida ni un instante. Porque la verdadera belleza es indómita y el resto son artificios. La belleza es el lugar donde solo van a parar los locos. Los hijos de Michael Jackson que en realidad son extraterrestres. Joseph Goebbels en el regazo de su madre.

Desde el mismo día en que comenzásteis en el colegio los preparativos para el baile del festival de carnaval dijiste que no querías ir de indio. Lo tenías clarísimo. No querías ser un indio y no te culpo. No me extraña. Yo también hubiese preferido ser un zombi, un vampiro o un esqueleto. Eso a pesar de que te tocó uno de los mejores nombres indios de tu clase: Bisonte blanco. Pero ni siquiera eso fue suficiente. Así que cuando comenzó la actuación saliste al escenario sollozando. Fuiste siguiendo los pasos del baile mientras tus ojos se iban llenando de lágrimas. Tus compañeros danzaban todos al compás, encantados, sin preguntarse ni por asomo si a lo mejor hubiese sido mejor no ser indios, en su bobería, en su obediencia ciega. Pero tú, indómito, comenaste a llorar y te negaste a seguir la coreografía. La profesora corrió entonces a sacarte fuera del escenario. Y entonces me vi a mi mismo reflejado en ti, hijo mío. Y di gracias a Dios.

La inmensidad. La puta ostia. Los demás. Chorizo. Dios. La letra del coche. Esos tíos del documental contando cómo le chupaban la polla a Michael Jackson mientras sus padres follaban en la suite presidencial de al lado. Es a esos padres a quienes habría que lapidar.

El otro día, en el trabajo, vi en la tele y también escuché, por desgracia, a esa especie de cantante llamado Antonio Orozco. Al principio pensé que era un personaje de coña. Pensaba que nadie podía llegar a ser tan imbécil. Pero mi compañero me dijo que se trata de una persona real. Sale en un programa que se llama La voz, donde destrozan clásicos de la música chicas con sobrepeso que cantan sobreimitando a Aretha Franklin. Meten tantos adornos vocales que prácticamente es imposible reconocer la canción original. Es como si un guitarrista de rock tocase una canción y comenzase haciendo un solo desde el principio al final. Un puto insulto a la música y a la inteligencia. El caso es que el bueno de Antonio Orozco suelta frases lapidarias estilo Paulo Coelho y a lo mejor por un instante desearía estar muerto. Tanta estupidez. Estupidez para detener la expansión del cosmos. Estupidez para dar y tomar. A tontos y a locos. Antonio Orozco, la culpa no es tuya, pobre imbécil. Es mía por escucharte, es de todos los que hemos pasado por el trance de, por desgracia, haber tenido que darnos cuenta de que existes.

La convicción de que estoy desaprovechando mi vida. Supernovas. Salchichón.Tirar de la cisterna. Antimateria. Ese inmenso abismo entre la realidad y los que dicen los políticos. Un perro cagando. Michael Jackson haciéndose una paja mirando el culo abierto de un niño. Agujeros negros.

Regresar como camarero a la Facultad de Geografía e Historia de Santiago. Más de diez años después. Los profesores siguen cobrando sus sueldos obscenos encerrados en sus despachos. Regurgitando cada año la mismas cosas a su audiencia. A la que obligan a comprar sus libros para aprobar sus asignaturas. Libros de mierda que nadie leería de otro modo. Alto funcionariado. Burócratas regurgitados de burocracia. O millo miúdo na comarca do Salnés y otros apasionantes temas. Más de diez años después. Los amigos ya no están y solo hay críos en los pasillos que miran extrañados a ese calvo que toca las piedras que dan al claustro. Tantos años para nada, para tanta nada. El Batallón literario para nada. Algunos de mis compañeros han conseguido no ser camareros, alguno incluso es burócrata dentro de un despacho. No llamo a la puerta de ningún profesor para tomar un café con él, como en las películas. Porque esto es la vida real y son todos una panda de hijos de puta.

-Papá, ¿por qué tú eres mayor y aún sigues siendo un niño?

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