Pezones de metal (la pornostar muerta)
Me lo dijiste mientras salía de mear del baño de aquella cafetería. "Estoy embarazada". En cuanto abrí la puerta estabas allí, de pie, como esperando aquel preciso instante mientras todavía me subía la bragueta. El universo no se detuvo mientras me subía la bragueta. Dios no nos contempló mientras me subía la bragueta. No sonó una hermosa canción en la radio del local en ese momento, no se separaron las nubes para que un rayo de sol iluminara la escena. Simplemente me lo soltaste. A bocajarro. Jamás olvidaré esa subida de bragueta.
Se vende.
Morcillas de sangre humana. Guilles de Rais. Las moscas pusieron huevos en la carne del churrasco que guardé en la nevera y sus huevas afloraron en un perfecto y asqueroso orden geométrico. La masacre de Columbine. Alaska y Mario. Vigilias veganas. Los niños abandonados de Bulgaria. Hamburguesas de tofu y humus. Andrew Berwick. Los orfanatos de China. Toñi Moreno y Rosana. Los campos de concentración de Corea del Norte. Malú y Albert Rivera. Leche de soja. El infierno en la Tierra. Coleccionistas de vinilos. Bukkakes. Armin Meiwes. Pelotones de fusilamiento. Catadores de vinos. El doctor Menguele. Muerte y pañales. Destrucción y youtubers. Los ustacha. Cadáveres podridos. El nuevo aifon once. Apocalipsis de saldo.
A veces
me gusta ver
'Arde Mississippi'
borracho en el sofá.
A veces. Solo a veces
me gusta
escribir unos versos
solo para ti.
Borracho
y tan sereno
en el sofá.
Paludismo. Influencers bolivianos. La humildad de los hombres engominados. La inteligencia de los votantes del PP. Ébola. La manada. La malaria. Doscientos millones de niños desnutridos. Woody Allen rodando en Nicaragua. La mamada. Vacaciones en Somalia. Diarrea. Marina D´or en Yemen. Cólera. Directivos de oenegés gastando los donativos en niñas putas de Haití. El hijo tonto de Bárcenas toca en un grupo. El spá de lujo de Sudán. Brunch en Guatemala. "Salid de vuestra zona de confort", podía leerse a la entrada de Auschwitz.
Poca esperanza,
pocos motivos
por los que
no estar borracho
pero
aún
queda
algo.
Esperanza.
Le entregué a Gamoneda
una carta manuscrita
cuando salía con XXX
en la que le explicábamos
que habíamos terminado follando
gracias a sus poesías.
Y aquel buen hombre
la guardó en la solapa de su traje dándonos las gracias.
Me gustaba cómo me escupía XXX en la polla
mientras me la chupaba.
Me daba mucho morbo
aquella guarrada.
Antonio Gamoneda. El poeta leonés valiente
subvencionado por el PSOE de Zapatero.
Me corría en la boca de XXX pensando versos.
Versos correctos e institucionales.
Después
a veces
le comía
El culo y el coño a XXX,
mi exnovia otoñal,
pensando en qué haría
Gamoneda
con aquella carta
brutal de sinceridad
que le habíamos entregado
en aquel recital en Ferrol.
ZZZ nos decía
que era algo maravilloso
pero yo solo pensaba
en poder follármela a ella
También.
Pezones de metal.
Entonces, el día en que me llamaste
cuando ya solo era un hombre y no tu novio, XXX, os propuse
follaros a las dos
a la vez. Estaba borracho
pero no tanto
como para mentiros
y me dijísteis
que no
y ese día
comencé a dejar de creer
en la poesía.
Se traspasa.
Imbéciles que mueren haciéndose selfis. Imbéciles que mueren saltando del balcón de los hoteles en Mallorca. Imbéciles asesinando a sus novias imbéciles y subiendo la foto de su cadáver imbécil a Instagram. Instagram imbécil. Imbéciles que piden donativos para pegarse unas vacaciones por el morro. Imbéciles que piden dinero para recorrer el mundo con su perro. Perros imbéciles. Imbéciles que les dan donativos. Mundo imbécil.
Los locos que conozco eran mejores personas antes de medicarse. Es cierto que a veces se ponían un poco pesados e incluso agresivos pero tenían unas ocurrencias estupendas y unas ideas totalmente revolucionarias y rompedoras. Eran felices antes de que les adormilaran por dentro. Sus corazones tan muertos ahora. Alguno de ellos durmió incluso en el calabozo pero creo que eso compensa todo ese torrente vital que nos regalaron sin esperar nada a cambio. Eran gente generosa y expresiva a los que fueron matando poco a poco. Sus cerebros quedaron huecos y se volvieron ciudadanos no peligrosos pero inútiles y tristes. Alguno incluso se convirtió en un gilipollas, como Fermín. Una pena. Jodidos cuerdos de mierda.
La pornoestar está muerta
y sigue
ahí
follando
ante mí,
en la pantalla.
Atentado terrorista.
¿Me dejas una pajita?
La pornoestar está podrida ya
y ahí sigue
follando
y follando
y follando
y follando.
La pornoestar muerta.
El penalty de Djuckyk.
Después de correrme
saltas de encima mía
y me recuerdas
que en realidad
estamos solos.
Nacemos solos y morimos solos.
Todos creemos saberlo pero
en
realidad
no tenemos
ni
puta
idea.
Voy a noventa donde el límite es cincuenta. Son las seis y media de la mañana.
Gato muerto en la carretera. Atropellado no hace mucho. Sus ojos aún brillantes me miran y me recuerdan que yo
todavía
sigo
vivo.
Se alquila.
Las nécoras que he devorado impunemente y los derechos necoriles que me he pasado por el forro. Arrojadas vivas al agua hirviendo. Dentro de pocos años nos parecerá una atrocidad. A mí ya me lo parece ahora. Baudelaire y el poema de la vendedora de cerillas y esa vez no hace mucho que lloré en silencio en la ducha. Bea viene a visitarme en el caos después de San Juan y es como un bálsamo para mi espíritu. Mi amiga Bea. No nos vemos mucho pero sé que siempre está ahí y eso me basta. Me sucede lo mismo con mi amigo Douglas, un gran tipo, todo corazón. El poco tiempo que compartimos lo disfrutamos al máximo. Y luego está Paco, al otro lado del teléfono, a golpe de verso, al alcance de la mano. A él todavía no lo conozco en persona. Ni a su inseparable Mar, un sol de mujer. No sé cómo coño sabe qué día es mi cumpleaños.
Éramos la mejor banda de rock del mundo y nadie lo sabía excepto nosotros. Martín quiere comprarse una tumba. Me lo dijo el otro día. No me extraña.
Toda esa maldad. Los balcanes. Israel y palestina. Korea del Norte. Utus y tutsis. Hitler y Toñi Moreno. Estudiar una carrera y hacer un master para trabajar en Macdonals. Mi hijo. Toda esa barbarie y aún así querer ser padre otra vez. Roque. Roque Prieto Núñez. Soy pobre. Trabajo nueve horas al día y libro los jueves. Mi mujer también trabaja. No llegamos a fin de mes. La hipoteca, el coche, la luz... no podemos ni ir al cine. Estamos a día veinte y nos quedan cincuenta euros en la cuenta. No puedo evitar pensar en mi profesor de historia, el entrañable Don Primo de Noia, que me decía que me esperaban "grandes oportunidades" ahí fuera. Supongo que habrá muerto ya. "Quiero que todo el mundo sea feliz" es el deseo de Martín de esta noche. Me deja KO, sin palabras. Cada noche que le canto una nana acariciando su pelo no puedo evitar pensar en mi muerte. Tiene que ser muy jodido romper ese vínculo para siempre, creo que no puedo ni imaginarlo. Muerte, drogas, desesperación, lleve tres y pague dos. Ministerio de Igualdad.
Danzando al compás del éxito. Esa música emotiva y elegante a la vez. Los golpes de guitarra con los que se abre I need you tonight y prepararte ante el espejo para salir cuando tienes dieciocho años. Jóvenes e inmortales. Pollas y coños sonrosados de belleza e inmortalidad. Y Michael pasando del falsete al grave aterciopelado y seductor y la vida que a veces te sonríe. Un hombre roto por dentro. Alzar al cielo las copas de nuestra juventud tan hermosa que casi resulta insultante. Rostros embriagados, licores preciosos. Noches en las que amanecer como semidioses. Un buen puñado de canciones para pasar unas vacaciones y tomar champán mientras follas. Codeína. Conducir hacia la playa con la chica más guapa del mundo en al asiento del copiloto. 
Un primo de mi cuñada trabaja en Holanda para una multinacional. Gana en un mes lo que yo en un año. Hace banners y trabaja en cosas informáticas. Sus padres dicen que es un superdotado. Una de las pocas veces que hablé con él me pareció un imbécil. No sabía lo que era un colibrí. Mi hijo de cuatro años sabe lo que es un colibrí. Un puto colibrí. Mi hijo dice que no quiere dormir conmigo cuando estoy desnudo porque estoy desnudo y además huelo a ensalada. Acaricio su cara hasta que se duerme y veo todas mis esperanzas proyectadas en ese pequeño cuerpo. Y todos mis miedos también. Superdotados. Supermierdas. Gol de Bergantiños.
Magnetismo animal. New Sensation. Sexo. Hedonismo. Ídolo de masas depresivo. Ídolo magnético. Te imagino hablando con Tarantino sobre los detalles de esa película que vas a protagonizar. Y sabes que vas a arrasar, Michael. Michael Hutchence, el dios dorado del rock and roll australiano. Prozac y cigarrillos en ayunas. Hoteles y entrevistas en la nebulosa. Le levantaste la novia a ese puto subnormal de Bob Geldolf, ese maricón de mierda. Algunos dicen que en realidad no te suicidaste. Sabes que eres lo más, Michael. Lujo, fiestas, devoción. Beautiful girl suena de fondo mientras te hacen una mamada. Tus amantes leen la Biblia mientras te metes otra raya. Amaneceres en aeropuertos. Dinero y oscuridad. Insectos en la pared. Regalos envenenados.
Necesitamos toda una vida para darnos cuenta de que la hemos desperdiciado. Viejos haciendo yoga, meados en la puerta de la iglesia, decapitaciones en directo, trap, Carles Puigdemont, masaje cardíaco, la gala de los Oscar, dos yonkis chutándose en un parque, bolsas de basura rotas y vuestros putos jetos de gilipollas. Me llegan cartas del colegio de mi hijo llenas de faltas de ortografía. Mutilación genital. Y en la fiesta de fin de curso les ponen reguetón. Kafka tenía razón. Jornada electoral, la fiesta de la democracia, la fiesta de tu puta madre. Picasso, James Joyce, Pink Floyd y todos esos mediocres que han pasado a la historia como genios. Mierda para los cerdos. Gente que busca en Internet "cómo ser feliz" o "cómo tener amigos". Mundo analfabeto. Mundo caca. De Sócrates a Maluma. Fin.
A la puerta del campo de concentración podía leerse: "Salid de vuestra zona de confort". Carísimos másters en Londres que pagan los profesores de los colegios públicos a sus hijos tras haber estudiado en universidades privadas. La ruleta de la fortuna. La rueda de la mierda. A putas y luego a confesarse. A Benalmédena y después a putas. "No hay nada imposible". "Queremos cambiar el mundo". Revolucionarios del guasap, héroes del feisbuc. Colonizar nuevos planetas para abrir allí hamburgueserías y tiendas de Zara. Niños moribundos patrocinando oenegés. Niños de la puta mierda. Niños y más niños. Michael Jackson. Asesinatos. Toda ese gente que publica libros sin ni siquiera haber vivido. Libros interesantísimos de ciencia ficción, así sofisticada. Libros con zombis o profecías maya o las dos cosas a la vez. Sagas sobre vampiros o sobre vampiros y todos esos imbéciles que ven Juego de Tronos. En la tele viejos cantando, gilipollas cocinando, famosos sin cerebro en una isla y Carlos Arguiñano metiéndose un pepino por el culo.
Mi abuelo Fructuoso pasó más de una década trabajando de obrero en Venezuela sin ver a su familia. Contaba que sus compañeros venezolanos, en cuanto cobraban, se lo gastaban todo en una semana y no volvían al trabajo hasta quince días después. Hace casi cuarenta años decía que el país se iría a la mierda muy pronto. Antonio, mi otro abuelo, también emigró a Venezuela. Llevaba una semana allí cuando le tiraron agua por la calle. Al parecer se trataba de una costumbre local. No se lo tomó muy bien y lo mandaron de vuelta deportado. También predijo que el país se iría a tomar por culo enseguida.
