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Mariconas Podemos

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El universo. Tú. La nada. Rimbaud. Hasta los putos huevos de Queen, el grupo favorito de los maricones, el grupo favorito de Podemos. No voy a votar a Unidas Podemos porque el nombre discrimina claramente a la comunidad LGTBCOÑO. Mariconas Podemos deberían de llamarse. Mortadela.


-¿Qué te parece? - me preguntó aquella señora que inauguraba exposición en la casa de la cultura del barrio.
-Es expresionista - dije.
-Sí, es expresionista. ¡Cómo se nota que tienes estudios...! ¿Pero te gusta?
-Me encanta. Es precioso - contesté.

mariconas2El cuadro parecía pintado por un chimpancé. Tosco. Sin gracia. Sin nada especialmente llamativo. Sin alma. Muerto. Colores desacompasados. Trazos burdos. La típica imagen romántica de una pareja besándose. Idilio trasnochado decimonónico. Pero los supuestos enamorados ni siquiera estaban abrazándose. Mostraban una postura extraña, antinatural, absurda. Solo se tocaban en sus labios y él pasaba sus manos por la espalda de ella en una posición que dislocaría sus extremidades. No tenía sentido. No tenía atractivo. No tenía nada. Tetas caídas, pollas sin sangre. Brochazos en un lienzo y poco más. Arte de ama de casa. Basura. El fracaso de la Ilustración, la derrota de las humanidades. La victoria de todo lo vil y lo abyecto sobre la belleza. La evidencia de que todo ha sido en vano. La ausencia total de personallidad, la búsqueda del lugar común cómodo y bobo donde la masa se siente segura. Toda la tradición grecolatina pasada por la raja del culo. El cuadro prototípico de las exposiciones de centros culturales de pueblo. ¿Cuántos años pasarán hasta que toda su creación pictórica desaparezca para siempre? Porquería como la que decora las casas de tu tía o las salas de arte de las ciudades. Una pintura seca, como el coño de la artista.



mariconas3Yo. El infinito. Los otros. Salchichón. Sé que no se puede aprehender la vida ni un instante. Porque la verdadera belleza es indómita y el resto son artificios. La belleza es el lugar donde solo van a parar los locos. Los hijos de Michael Jackson que en realidad son extraterrestres. Joseph Goebbels en el regazo de su madre.

Desde el mismo día en que comenzásteis en el colegio los preparativos para el baile del festival de carnaval dijiste que no querías ir de indio. Lo tenías clarísimo. No querías ser un indio y no te culpo. No me extraña. Yo también hubiese preferido ser un zombi, un vampiro o un esqueleto. Eso a pesar de que te tocó uno de los mejores nombres indios de tu clase: Bisonte blanco. Pero ni siquiera eso fue suficiente. Así que cuando comenzó la actuación saliste al escenario sollozando. Fuiste siguiendo los pasos del baile mientras tus ojos se iban llenando de lágrimas. Tus compañeros danzaban todos al compás, encantados, sin preguntarse ni por asomo si a lo mejor hubiese sido mejor no ser indios, en su bobería, en su obediencia ciega. Pero tú, indómito, comenaste a llorar y te negaste a seguir la coreografía. La profesora corrió entonces a sacarte fuera del escenario. Y entonces me vi a mi mismo reflejado en ti, hijo mío. Y di gracias a Dios.



mariconas4La inmensidad. La puta ostia. Los demás. Chorizo. Dios. La letra del coche. Esos tíos del documental contando cómo le chupaban la polla a Michael Jackson mientras sus padres follaban en la suite presidencial de al lado. Es a esos padres a quienes habría que lapidar.

El otro día, en el trabajo, vi en la tele y también escuché, por desgracia, a esa especie de cantante llamado Antonio Orozco. Al principio pensé que era un personaje de coña. Pensaba que nadie podía llegar a ser tan imbécil. Pero mi compañero me dijo que se trata de una persona real. Sale en un programa que se llama La voz, donde destrozan clásicos de la música chicas con sobrepeso que cantan sobreimitando a Aretha Franklin. Meten tantos adornos vocales que prácticamente es imposible reconocer la canción original. Es como si un guitarrista de rock tocase una canción y comenzase haciendo un solo desde el principio al final. Un puto insulto a la música y a la inteligencia. El caso es que el bueno de Antonio Orozco suelta frases lapidarias estilo Paulo Coelho y a lo mejor por un instante desearía estar muerto. Tanta estupidez. Estupidez para detener la expansión del cosmos. Estupidez para dar y tomar. A tontos y a locos. Antonio Orozco, la culpa no es tuya, pobre imbécil. Es mía por escucharte, es de todos los que hemos pasado por el trance de, por desgracia, haber tenido que darnos cuenta de que existes.

La convicción de que estoy desaprovechando mi vida. Supernovas. Salchichón.Tirar de la cisterna. Antimateria. Ese inmenso abismo entre la realidad y los que dicen los políticos. Un perro cagando. Michael Jackson haciéndose una paja mirando el culo abierto de un niño. Agujeros negros.



mariconas5Regresar como camarero a la Facultad de Geografía e Historia de Santiago. Más de diez años después. Los profesores siguen cobrando sus sueldos obscenos encerrados en sus despachos. Regurgitando cada año la mismas cosas a su audiencia. A la que obligan a comprar sus libros para aprobar sus asignaturas. Libros de mierda que nadie leería de otro modo. Alto funcionariado. Burócratas regurgitados de burocracia. O millo miúdo na comarca do Salnés y otros apasionantes temas. Más de diez años después. Los amigos ya no están y solo hay críos en los pasillos que miran extrañados a ese calvo que toca las piedras que dan al claustro. Tantos años para nada, para tanta nada. El Batallón literario para nada. Algunos de mis compañeros han conseguido no ser camareros, alguno incluso es burócrata dentro de un despacho. No llamo a la puerta de ningún profesor para tomar un café con él, como en las películas. Porque esto es la vida real y son todos una panda de hijos de puta.

-Papá, ¿por qué tú eres mayor y aún sigues siendo un niño?

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Mama la leche de papá

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Esperando civilizadamente a que llegara su muerte. El tío de mi madre. Cajigal. Sentado, contemplando el vacío en aquella residencia para ancianos que acababan de abrir. Aguardando su final con suma educación. Tanta soledad. En una borrachera contínua. Ni siquiera sabía quiénes éramos. Ojos muertos, manos muertas, ropa muerta, palabras muertas, recuerdos muertos. Gente muerta jugando a las cartas. Todos los amigos muertos. Edificios impolutos con calefacción y todas las comodidades para gente muerta. Carne fría. Embriagados por la parca, ojos adormecidos por los barbitúricos, de colocón mortuorio, despojos que una vez fueron hombres.

-papa2Martín, lo que de verdad importa es el interior de las personas.
-¡Pero papá, dentro somos esqueletos que dan mucho miedo!

Quedarse a oscuras con uno mismo, en una habitación cerrada con llave. Deberíamos de ir a pasear por los cementerios todos los días. Las mejores personas están ahí. Abraham se murió cuando era un crío, cuando le dieron a probar una moto de las grandes. Pienso en él casi todos los días. Nunca se lo he dicho a sus padres, héroes de la vida, héroes del amor, padres. Jamás me ha parecido otro hombre guapo excepto Abraham, era como Alejandro Magno, como un Dios griego. Está aquí enterrado cerca de mi casa. Nunca he ido a verlo. Sus padres no quisieron tener más hijos después de su muerte. Una vez incendiamos un colchón en casa de mis padres. Con él todo resutaba fácil y divertido. Jamás he escuchado de boca de sus padres una queja, una lamentación, jamás un reproche hacia la vida. Verdaderos héroes, de esos que no salen en los periódicos.

Proxenetas dorados. Nairobi. Cursos de cocina para perros. Fosas comunes. Bertín Osborne en concierto. Manifestaciones de funcionarios reclamando subidas de sueldo. El fuego griego. Convenios colectivos que jamás se cumplen. Los artistas de Arco y sus padres multimillonarios. Pablo Casado es corto, aunque no tanto como Mariano Rajoy.

papa3Abraham, te echo de menos. La última vez que te vi yo era un adolescente. Fue en las fiestas de Oleiros en la calle del Trompeta. Estabas allí, mirándome, alto y sonriente, y yo no quise hablar contigo. Había una chica que iba detrás de ti. A lo mejor era envidia, a lo mejor era que yo solamente era un adolescente estúpido. Cuando te marchaste, tu padre te escribió unas poesías que nunca leyó a nadie: esa es la verdadera poesía, la única poesía. Recuerdo jugar contigo cuando éramos niños. Recuerdo a tu madre presintiendo en sueños tu muerte. Tu primo Nikita se te parerce un poco. Siempre que lo veo te recuerdo y desearía que estuvieras aquí. Abraham. Siempre que veía a tu abuela me acordaba de ti. Siempre que veo una moto te recuerdo. Te imagino caminando al atardecer con tus hijos a cuestas. Acaba de salir el sol. A lo mejor eres tú.

-Entonces el patito feo resulta que se convirtió en un cisne precioso y...
-Eso no puede ser, papá, ¿cómo va a nacer un cisne de huevos de pato?

papa4Manifestaciones de funcionarios reclamando subidas de sueldo. Asociaciones en defensa del cangrejo de río. Gimnasios repletos de cretinos. Gimnasios llenos de cincuentones que no quieren saber que sus vidas van ahora cuesta abajo. Telecinco. Gimnasios llenos de cerebros vacíos. Ofertas de inscripción en gimnasios. Bibliotecas vacías. Las bibliotecas de Alejandría, Constantinopla y Toledo ardiendo. Mi tía Isabel no fue nunca a ver a su madre enferma hasta que empezó a agonizar. Ahora hace lo mismo con su padre. Mi tía va todos los domingos a misa. Hospitales. Guarderías. Colegios. Oficinas. Bares. Casas. Hospitales. Tanatorios. Cementerios.

-Hago de todo un poco menos griego, cariño. Francés, caricias, cubana, penetración vaginal, búlgaro, beso negro, fetichismo, sado light... El servicio es a partir de cincuenta euros con un poquito de todo y el especial es terminando en donde tu quieras por setenta euros. Estoy las veinticuatro horas y te atiendo en mi apartamento solita con todas las comodidades.

El Ministerio de Igualdad implantará un plan de hormonación voluntaria en todas las guarderías de España para que los padres que lo deseen puedan amamantar a sus hijos. Mediante una sencilla cirugía, les serán implantadas unas glándulas mamarias artificiales. Al ser intervenidas genéticamente esas glándulas con la leche de la madre, el cuerpo del papá comenzará a producir su propia leche paterna. La campaña se bautizará "Mama la leche de papá". En Zara están comenzando a diseñar cientos de modelos diferentes de camiseta que comenzarán a venderse a partir del próximo año.

papa5-No podemos contratarte, chica, eres muy baja y no llegas a las botellas. Además eres más bien fea.

Me imagino a esos frikazos anticapitalistas de Podemos yendo a comprar al Corte Inglés sus últimos modelos de aifons. Cuando una tia sube las escaleras mecánicas en minifaldas miro a ver si le veo las bragas. Cuadrículas de las que no podremos salir jamás. Esclavos que llegan a fin de mes y otros que no. Democracia. Candelabro. Justicia. Manifestaciones de funcionarios exigiendo subidas de sueldo. El pensamiento crítico es una aplicación que puedes bajarte al teléfono. Miguel Bosé con el culo abierto. Países que son mentiras. Muros, fronteras y hay ofertas en vino.

Manifestaciones de funcionarios reclamando subidas de sueldo.

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Jesucristo, pase de mí ese coño

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La cuatra de febrera de la aña 4025 de La Diosa dejaron de nacer hembros de forma definitiva. La Vulva decretó, por unanimidad de La Mesa matriarcal, el cese definitivo de la producción de esas formas de vida menores, por el engrandecimiento y la gloria de la Femeneidad en su camino incesante hacia la perfección absoluta y vaginal, más allá de todo género. Palabra de La Diosa madre, amén.

jesucristo2Durante milenios, las seras humanas nos vimos en la obligación de compartir espacio con los hembros y su pútrido legado. Sufrimos su lascivia, su violencia y odio atávicos. Hubo un tiempo en que nosostras follábamos los coñitos de los hembros con nuestros penes. Pero eso ha quedado atrás. A partir de hoy quedan definitivamente exterminados. Hoy la madre Tierra queda libre del rastro de esos infraseres. Las hombras nos enorgullecemos de haber vencido, de forma definitiva, esta batalla contra la barbarie machista. Ningún femio podrá atreverse a alzar su pene desafiante jamás. Nunca más. Ninguno de ellos volverá a tener voz ni voto. Ningún coño volverá a ser profanado por la violencia fálica. Ningún registro de ningún hembro constará en los archivos de La Mesa. Todo el hedor machista será borrado de la historia.

Ha sido un largo camino, hijas mías, pero hoy podemos alzar nuestros senos al aire, pezones endurecidos, proclamando la victoria del matriarcado. No más hembros con sus lastímeros sexos hinchados, no más muerte y destrucción machistas. Hemos puesto fin al genocidio feminista. La concha abierta ha vencido. El ansia y el hambre han vencido. La herida abierta y palpitante ha vencido. Los senos derramando leche materna han vencido. La sangre brotando del terreno yermo ha vencido. La madre ha vencido a la muerte. Madre cósmica, llévanos al mundo futuro. Amén.



jesucristo3Ningún tirano nacerá ya. Ningún dolor más. Solo el denso calor de la Madre. Solo el útero redimido, solo el calor maternal, solo la hembritud. Solo mujer. Calor. Leche. Vida. Hogar. Solo siempre femeneidad. Niña, esposa, puta, sacerdotisa y amiga. Pongamos todas nuestras naves gineceicas rumbo a nuevas galaxias, entornemos los ojos hacia un nuevo despertar. Vulva sagrada, llévanos más allá de los confines del universo, más allá de la materia y el tiempo. Guíanos con tu luz y desenreda las trompas de falopio siderales, ¡oh, gran Coño! Haznos trascender a la menstruación, hacia nuevos estadios donde ser Mujer resulte aún más bello y elevado. Comadres, amémonos un poco más cada segundo, como Lesbos nos enseñó.

Jesucrista, pase de mí ese coño. Madre todopoderosa, obra una vez más tus milagros y convierte en vino esta sangre menstrual. Porque ya no la necesitamos para nada más que para el regocijo carmesí de su vacua contemplación. Sangre hermosa, en todo caso, derramada para mayor gloria de la Diosa Madre. Aña 4025. Los pocos hembros que por error resultaron pergueñados desde hace siglos fueron rejoneados por turbas de rudas hombras sedientas de venganza. Hembros erróneos, entrad al ruedo, la muerte aguarda y ya no hay toros a los que lidiar. Ningún odio es suficiente cuando se trata de demostrarle a un femio quién tiene el control. Primero cortamos sus tendones para que tenga que arrastrarse por el ruedo, repleto de cristales rotos y hierros candentes. Se le obliga a desplazarse a lo largo y ancho del coso mediante la aproximación de antorchas de fuego, que las seras humanas portan con algarabía. Después vienen los latigazos, las banderillas y las descargas eléctricas. Tras rociarlo con sal y limón se le arrancan los ojos y los dientes. Se deja reposar durante unos minutos y tras molerlo a palos, si no ha muerto, se remata con la puntilla. Qué hermosa lección de vida. Qué lúcida victoria sobre la represión patriarcal. El hembro queda reducido al final a un amasijo de sangre y huesos. Metáfora sagrada del fin de su dominación y violencia sobre nosotras. El hembro ya no es nada. Jamás volverá a a existir en la Tierra ser tan execrable.



jesucristo4Vencido el Dios fálico en sus múltiples representaciones, tras la guerra de los mil años, la Vulva reina al fin. Ella es la luz, el camino y la única verdad. Jesucrista es su única hija. Vencido el prejucio antropofálico del sexo, las hombras podemos engendrar al fin nuestra propia prole. No más género. La lacra de la religión, propagada por los hembros desde tiempos inmemoriales, ha muerto para siempre. Ya no es necesaria toda esa violencia ni todo ese dolor. Podemos al fin prescindir de la barbarie de la cópula. Ningún macho podrá atentar contra la belleza vaginal jamás. Nuestros orgasmos nos pertenecen solo a nosotras, Hermanas, gracias a La Diosa. La Vulva hizo sabios nuestros cuerpos y los programó para que podamos parir a nuestras hijas cuando y cómo se nos plazca. No necesitamos vuestro esperma maloliente y dañino, ni vuestros músculos irracionales que tanta destrucción han causado. La Mesa hizo virtud de lo prohibido, nuestras genetistas son nuestras madrinas amantísimas. Cambiaron nuestros cuerpos, transformaron en belleza lo que ellos decían que no era hermoso. Coño eterno.


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