Proxenepadre
Recuerdo perfectamente el día en que mi madre me dijo que la mierda del retrete iba a parar al mar. De repente me dio asco el mar, me dio asco la Humanidad. Todo fachada para tapar toda esa mierda. Gracias, de nada, perdón, usted primero, le acompaño en el sentimiento, por favor, faltaría más, buenos días, que aproveche, muy amable, me alegro mucho, salud, bienvenido, lo siento mucho. Toda esa corrección, todos esos grandes avances tecnológicos, todas las buenas acciones, la palabrería ecologista, los logros en la carrera espacial, lo que contaban los libros de texto, los grandes genios de la Historia, esa pretendida tristeza cuando un petrolero se rompía en dos vertiendo crudo, las normas de cortesía, las plegarias en misa, las buenas palabras, las promesas de Año Nuevo, las buenas intenciones, el respeto hacia los demás, la buena educación... eran simplemente ridiculeces. Tiramos nuestra mierda al mar y pretendemos llamarnos civilización. Salvad a las ballenas, salvad el Amazonas, salvadme los cojones. Da todo bastante igual si ni siquiera somos capaces de tratar nuestra mierda. No somos capaces de gestionar nuestra propia mierda y pretendemos gestionar nuestros sentimientos. Guarros de mierda. Vientres andantes. Sacos de caca. Mierda de mierda. Mierda.
Zyklon B. Vota PP.
Padres que venden a sus hijas a proxenetas. Padres que llevan a sus hijos a La Voz Kids sin cobrar siquiera. Pederastas que violan niños. Pederastas que ven La Voz Kids y se hacen pajas. Niñas putas filipinas. Niñas que ven La Voz Kids y quieren ser putas. Padres que asesinan a sus hijos. La gran final. 
Padres llorando en la gala. Padres prostituyendo a sus hijos en prime time. Una pausa para la publicidad. Los derechos del niño. Niños asesinados. La gran final de La Voz Kids. El emperador Tiberio y sus pececillos.
Thyssen. Auschwitz.
A Rosa de España no se le entendía nada al hablar pero la chica parecía feliz. Aún no existía La Voz Kids. Entonces ganó Operación Triunfo y adelgazó y se volvió guapa y se le entendía algo al hablar pero nunca más volvió a parecer feliz. Rosa de España es muy querida y valorada porque con gran fuerza de voluntad dejó de ser ella misma. Aquella niña gorda y fea nos recordó a todos que los gordos y feos quizás a lo mejor puedan llegan a disimularlo un poco. Se transformó en algo totalmente ajeno a ella, en un bicho estilizado en el que ya solo quedaba un atisbo de la verdadera Rosa. Qué guapa está ahora y qué delgada. Pero en el fondo Rosa de España siempre será fea y gorda, como España.
Porsche. KKK.
El bosque de los empalados de Vlad Tepes. El Escuadrón 731. Las torturas medievales. Los ustacha croatas. Los niños descuartizados de Guilles de Rais. El delirio de Calígula. Samuel Little. Cámaras de gas nazis Siemens. Campos de concentración en Korea del Norte. Prisioneros palestinos. Cadáveres en vida. Patrick Nogueira asesinando a sus primos de tres y un año mientras se lo cuenta por güasap a su novio. El Chicle. El coco. El hombre del saco. Marta del Castillo. El Primavera Sound. 
La policía disparando a bocajarro a estudiantes en Hong Kong. Niños pakistaníes cosiendo durante catorce horas tus nuevas Nike por veinte céntimos al día. Las nuevas Nike Prada. André Bretón. La última película de Tarantino que siempre resulta peor que la anterior. El demonio. La Voz Kids. El infierno. La cabaña del Tío Tom. Moby Dick. Todos esos libros decimonónicos que leo en vez de esas mierdas escritas por bloggers. Mi manía de leer solo a gente muerta. Prerrafaelismo. Prisciliano de Ávila. Esa infame mentira que es el Camino de Santiago. Esa falsedad del Xacobeo financiada por los muchachos del Opus Dei.
M. Rajoy. Niñas de Alcásser.
No es no. Idi Amin en leotardos. Leopoldo II en un after. Ranavalona I con la regla. Stalin en la intimidad. Bertín Osborne, gilipollas de España por la gracia de Dios. Erzsébet Báthory de compras. Hitler fue una vez un niño. El niño Hitler. El pequeño Hitler en La Voz Kids. Morcillas veganas de sangre humana. Un disco de Mónica Naranjo. El primer Starbucks de Coruña. Los Reyes son los padres. Mc Donalds en Somalia. Risto Mejide. Risto Mejode.
Hiroshima. Mein Kampf.
La culpa de que el mundo se vaya a la mierda no es de las multinacionales que envenenan a mujeres y niños de países lejanos con Gobiernos ausentes. La culpa es tuya por comprar unos filetes de ternera. La culpa del cambio climático no es de las gigantescas fábricas que contaminan el mundo. La culpa es tuya por cocinar unas costillas de cerdo. La culpa de que los mares se emponzoñen no es de los vertidos de las factorías en países tercermundistas. Es tuya por pedir unas pechugas de pollo en el súper. La culpa de la polución no es de los grandes fabricantes que aniquilan la naturaleza con impunidad ni de La Voz Kids. La culpa de todo es tuya por querer comerte un chuletón en Nochebuena.
Absolut. Dante Alighieri.
A los putos japoneses no les llega con seguir cazando ballenas y delfines. Los esquilmadores del mar. Asesinos de ojos rasgados. La Voz kids versión amarilla. Necesitan maltratar a los animales para sentirse vivos. Todo ese dolor en vano. Toda esa tristeza que jamás llegarán ni siquiera a atisbar. Cortan a los peces todavía vivos. Cercenan a los pulpos tentáculo a tentáculo, entre risas. Ajenos a todo ese dolor. Jodidos psicópatas. Devoradores sin alma. Estómagos danzantes. Mucho rito y pocos cojones. Engullen la carne aún viva y palpitante de esas pequeñas e indefensas criaturas. Se tragan pequeños pulpitos vivos mientras se hacen selfies. Exportan al mundo esa porquería del sushi, esa mierda infecta. Los homo sapiens descubrieron el fuego y comenzaron a cocinar la carne directos hacia la civilización... los japoneses se quedaron en el camino. Solo las alimañas y los japoneses comen pescado crudo. Podrían comer carroña en vez de sushi, no notarían la diferencia. Los japos podrían ver La Voz Kids sin inmutarse. El fuego marcó el paso del Paleolítico al Neolítico, 
menos para los amarillos. La mierda cortada en tacos y rodeada de arroz blanco seguro que también tendría su público. Mieshi.
Nagasaki. Make América Great Again.
Monos torturados hasta la muerte en laboratorios. Niños descuartizados. Vacas con estómagos horadados. Prisiones bolivianas. Todo ese dolor inconmensurable. NIngún poeta se ha acercado. Ningún verso sería suficiente. Cristianos devorados por los leones en el Coliseo para disfrute de los patricios. Los pedagogos y su secuestro de las Humanidades. El complejo de inferioridad de las Humanidades respecto a las ciencias exactas. Reposiciones de La Voz Kids en el Purgatorio. El mundo es de los mediocres. Mis amigos genios trabajan todos de camareros o teleoperadores. Las sabandijas son profesores de universidad y funcionarios. Me importa un huevo que suspendas matemáticas, hijo mío. Iniciemos la lucha armada en las calles. Coged las armas ya. Muerte ante barbarie. Os pretenden enseñar personas que no han leído ni a Kafka ni a Ovidio ni a Yeats ni a Baudelaire ni a Nietzsche ni a Camus ni a Celine ni a Poe ni a Lovecraft ni a Bukowski ni a Eduardo Mendoza ni a Knut Hamsun ni a Emilia Pardo Bazán ni a su puta madre. Pretenden hacerse llamar profesores cuando solo son burócratas. Cuando no han visto ni Cristal Oscuro ni El Dorado ni los Gremlins ni Cabeza de Vaca ni Alien, el octavo pasajero ni los Cazafantasmas ni ni los Critters ni París-Texas ni Dentro del laberinto ni Pulp Fiction ni La historia interminable ni El club de los cinco ni Pesadilla antes de Navidad ni Batman ni los Goonies ni Depredador ni las tres primeras de Star Wars ni una puta mierda.
Alfonso X. El coño de la Bernarda.
Perdóname por haberte gritado. Perdóname porque contigo pierdo la paciencia a la mínima y no sé por qué. Porque he sido un miserable. Un puto miserable. Perdóname porque eres mi norte y mi sur... y créeme que lo sé. Perdóname por todo. Perdóname porque en tus ojos negros insondables he visto a Dios y me he quedado petrificado. Perdóname por no haber echado los calcetines al cesto de la ropa como te gusta. Perdóname porque he sido un imbécil. Perdóname por quererte tanto. Perdóname porque sé que a veces soy insoportable. Perdóname por no acostar a Martím nunca a tiempo. Perdóname por todas esa noches que te dije que ya iba para cama y me he quedado hasta las tantas escribiendo mi novela inmortal. Perdóname porque no soy ese escritor inmortal del que te he hablado. Perdóname por no haberme atrevido todavía a atracar un banco. Perdóname porque nunca te he demostrado todo lo que te quiero. Perdóname porque me parece que nunca sabré doblar las toallas como tú, María.
Te quiero.
Recuerdo cuando se iba la luz en Carnota y comíamos santiaguiños, los estertores de mi abuela Pura gritando "¡Deixádeme ir!", cuando sostuve en mis brazos a mi hermano recién nacido, cómo pensaba en el infinito hasta que conseguía crear una sensación física e insondable en mi cerebro, como recreando el vacío existente antes de la creación, de forma geométrica; yo tendría unos seis o siete años, nunca he vuelto a sentir nada parecido... al final era una sensación física, como si se me doblara el cerebro. Paraguay. Rojaijú. Recuerdo aquellas tardes en la facultad de Xeografía e Historia de Santiago y todas aquellas otras en El Universal, el bar de enfrente. Pablo, Gerardo, Pulpis, Huevito, Isra, Fulero, Diego, David, Noela, Olalla, Dani, Elena y tantos otros. Historiografía con Jiménez. Recuerdo cuando dormí con Olalla en la habitación de mi pensión y cuando lloré en las escaleras de la discoteca Afreketé y cuando todo comenzó a terminar. El concierto de La Frontera en Noia. Heredeiros da Crús en Boiro presentando el "Erecsiones munisipales".
Y sin embargo a veces no sé si tengo cuarenta o cuarenta y uno y de verdad que no sé en qué año estamos. Y tampoco me preocupa demasiado. El concierto de Motörhead en el Sar. The Cramps en Paredes de Coura. Prince en Santa María del Mar. Los Ramones en el Coliseum. "Jimmy vive". Mötley Crüe en la Cubierta de Leganés. Tutoriales en Youtube para hacer entretenidas manalidades. Tutoriales sobre cómo hacerse una paja. Los cómics de DC de "La cosa del pantano".
sin embargo todavía podría partirte la cara sin mucho esfuerzo. Pocas cosas que me sorprendan, poca mierda para tantos culos. Cuarentañero. Escucho canto tuvano y a Iggy Pop. Tengo cuarenta y uno y voy a romperos la cara, mamones.
Muere Ruther Hauer
y locura. Al final vi sus ojos esconderse entre la figura de Patricio. Respiré aliviado. Mi preferido es Calamardo sin dudas. Esa desgana ante la vida, esa mala ostia, esa desazón, ese pesimismo irremisible... yo soy un poco como Calamardo.
Inés Arrimadas me pone mucho, en plan polvo guarro. Pero Rocío Monasterio me pone aún más, me la imagino escupiéndome a la polla mientras me la come. Rocío Monasterio, puta de Dios. Puta elegida, puta del Espíritu Santo. Rocío Monasterio, puta por la Gracia de Dios.
Voy a la lavandería en mi día libre. Mañana soleada de agosto. Huele a vacaciones. Martini mezclado. Ayer le dije a Martín que mamá iba a estar hoy también en casa y que podríamos hacer algo los tres juntos. Él me dijo que eso estaba muy bien porque así podríamos "ser como una familia normal". Y entonces tomé la determinación de buscar otro trabajo.