Homenaje a Charles Manson
Intuyes que todo es mentira pero cuando ya lo sabes es tarde. Todo es una puta mentira. Universidades públicas o privadas. Orgías en antiguas ermitas o pajas en la cama. Asesinatos de Estado o solitarios ajustes de cuentas. La independencia de Cataluña, la independencia de España, la independencia de Europa, la independencia del Mundo. La independencia de Dios. Yonkis pinchándose en las esquinas, señores bebiendo vino en los bares. Sicarios y pedagogos buscando trabajo. Ingenieros y timadores en la cumbre de sus carreras. Y aún así algunos creen que hay algo de verdad
entre
toda
esta
puta
mentira.
Campaña de concienciación sobre la dignidad de los gatitos promovida por el Ministerio de Igualdad Animal.
Un día los runners se darán cuenta de que les han timado, de que lo que hacían era simplemente correr, los muy gilipollas. En el futuro ya nadie hablará ni castellano ni francés ni gallego ni catalán ni chino ni andaluz ni japonés ni italiano ni siquiera euskera. Todos hablaremos inglés, tendremos trabajos incomprensibles y comeremos fish and chips o mierdas por el estilo y
seremos
unos
jodidos
cretinos,
como
esos
ingleses
que
no
pueden
ver
más
allá
de
sus
jodidas
narices
por
ser
precisamente
ingleses.
Pero a pesar de todo algunos creen que hay verdad en esta podredumbre. Tan imbéciles que morirán pensando que las cosas tienen que ser así. Remueven sus cafés aletargados en cafeterías oscuras pensando que todo está bien. El Día Internacional del Niño se celebra con alegría en Etiopia, Brasil, 
Togo, Siria, Haití, Bolivia, Paquistán, Ghana, Méjico, Benín o Andalucía. Niños esclavos, niños prostituídos, niños apaleados, niños asesinados. Niños de mierda, hijos de la mierda.
Dios es amor, zorra.
Charles Manson ha muerto hoy. Tenía 83 años. Todos se alegran de su muerte pero a algunos nos parecía simpático. No mató a nadie. Uno de los mayores intelectuales a caballo entre estos dos siglos de mierda. Algunos incluso le llaman asesino, a él, que no mató a nadie. Ni siquiera cobró sobresueldos ilegales de un partido político. Me caía bien Charles Manson. El rostro del mal, dice la presentadora del telediario. Pero yo solo veo a un viejo con la esvástica tatuada en la frente que tensó hasta el límite las cuerdas de este sistema corrupto. Y luego la presentadora -que está muy cachonda como todas las de la tele- dice que la justicia intervendrá contra esos malvados tuiteros que se alegraron de la muerte del fiscal general del Estado, San José Manuel Maza. Maza apadrinó al fiscal anticorrupción sabiendo que era corrupto, fue reprobado por el Congreso y pidió prisión para los independentistas. Mentiras y más mentiras. Matad a los cerdos Helter Skelter.
En la segunda temporada de Stranger Things muere el novio de Wynona Ryder. El sheriff ocultó en su cabaña del bosque a Once, que acaba de nuevo con los malos y cierra el portal que lleva al Mundo del revés.
Esa gentuza que maneja a su antojo los parlamentos, los ayuntamientos, los congresos y las diputaciones. Esos contratos a dedo, esos millones de euros del contribuyente movidos entre los amigos en universidades, parlamentos y congresos. Volquetes de putas, montañas de cocaína, Dom Pérignon, atracones en restaurantes de lujo y viajes pagados e incluso te traigo unos payasos para el cumpleaños.
Estoy de vacaciones pero no tengo dinero. Me distraigo viendo unas cuantas películas y terminando esos libros de la mesilla. También paseo y veo unos cuantos vídeos musicales y eso. Hacemos viajes cerca de casa buscando "el bosque del lobo" que mi hijo nos reclama todos los días. A ver cuándo lo encontramos. Buscamos unas cataratas en medio del bosque de Neda pero no las encontramos y regreso a casa discutiendo con María. Le pido cincuenta euros a mi madre para llegar a fin de mes, estoy a punto de ponerme algo negativo y entonces Martín dice una frase que recordaré todos los días de mi vida y, probablemente, cuando esté en mi puñetero lecho de muerte:
"Eres mi papá favorito".
