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Hostia puta (V)

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Nietzsche de bajada.

A Nietzsche me lo leí entero estando de bajada, cuando volvía de fiesta y no podía dormir. Molaba bastante que hace 150 años un tio ya se cagase en dios, en la iglesia, la moral cristiana y en todo. Les podría haber escrito unas cuantas canciones a Sepultura. Mucha gente piensa que fue un ideólogo nazi, pero que a los nazis les gustara Nietzsche, hostiaputa52no quiere decir que a Nietzsche le gustaran los nazis.

En 1889, cuando cruzaba una plaza en Turín se encontró a un cochero golpeando a un caballo medio muerto. Se fue hacia el caballo, se echó a llorar, le abrazó y le pidió perdón. Y eso fue lo último que dijo en toda su vida porque no volvió a abrir la boca. Algunos piensan que se golpeó la cabeza, otros que tuvo un derrame o que la sífilis ya le había secado el cerebro y aquel día simplemente algo hizo click, sin más. Cuando ya estaba muy jodido, su hermana, la muy hija de puta, cambio algunos de sus escritos para que pareciese que estaba a favor del ideario nazi. Le metieron en un sanatorio y murió 10 años después.

Aquél que lucha con el monstruo debería cuidarse de convertirse en uno. Cuando miras largo tiempo el abismo el abismo también mira dentro de ti.” (Más allá del bien y el mal, 1886).

Bien por Nietzsche.


hostiaputa54El sitio (Residente 0).

Medio mes después de terminar la universidad vi una oferta de empleo para trabajar de psicóloga en un centro de servicios sociales, envié el curriculum pensando que no me iban a pillar ni de coña, y cuando me llamaron y fui a la entrevista seguía pensando que no. Pero sí. Pensaba que el tio que me hizo la entrevista era algún administrador o yo qué sé. Me dijo que tocaba la guitarra en un grupo y yo le vacilé por ir trajeado y con corbata. Luego resultó ser el director de media docena de centros. Pues mira. A la semana estaba currando.

El centro tenía una planta para viejunos, otra de gente joven y sobre todo se dedicaban a emergencias sociales. Básicamente gente derivada de servicios sociales que de un día para otro no tenían dónde caerse muertos. El día que empecé a currar lo primero que me encontré al entrar en el pasillo fue a una mujer enorme, en bata y pantuflas con cara de que allí no había nadie pilotando y que llevaba abrazada una muñeca de esas que parecen bebés, parecía una escena de una película de Lynch. Casi me meo encima.


hostiaputa53El crucero (Residente 1).

A veces llegaba a currar por la mañana y habían entrado uno o dos residentes nuevos. Llegaban de emergencias sociales a cualquier hora y por lo general hechos mierda. Lo primero que les hacían es una revisión médica, luego yo les hacía la evaluación psicológica. Un día entró un hombre de unos 75 años. Alguien llamó a una ambulancia al encontrarlo medio muerto en la calle, estuvo unos días en el hospital, del hospital lo mandaron al centro, tenía una cirrosis terminal, le quedaban dos telediarios.

El hombre me contó que vivía en la calle, que no tenía dinero para vivir en ningún lado. Era de un pueblo de Extremadura, no sabía leer ni escribir, hablar lo justo. Le pregunté si había trabajado, me dijo que sí, que toda la vida, de albañil, hasta que ya no pudo más. Le dije que entonces habría cotizado, que tendrá alguna pensión, y no sabía de qué carajo le estaba hablando. No tenía familia, ni cuenta en el banco, ni empadronamiento, no sabía cómo funcionaba nada. Nada. La trabajadora social del centro le tramitó el tema de la pensión y se quedó de residente.

Durante los siguientes días cada vez que me veía me decía muy preocupado que él no podía pagar nada de aquello. Tenía comida, cama y se pasaba el día viendo la televisión con dos docenas de abuelas seniles, pero tenía la sensación de estar en un crucero. Yo le decía que no se preocupara, que estaba todo pagado.

Esto para cuando tengas un mal día.


hostiaputa55Flotar.

Cara A.
Necesitaría toda una puta jodida vida entera para contarte un millón de putas jodidas movidas preciosas. Siempre echarás de menos a alguien que está lejos. Primero se pone el corazón blandito y después la polla dura, ese es el orden. Las canciones a todo lo que de, que hemos venido a flotar. Los graves no están bien si no te tiemblan hasta los dientes. Se puede follar y llorar a la vez, no pasa nada. No madures, que se mueran ellos. Eres un puto león.

Cara B.
Desolación que aparece así, sin venir a cuento. Todo consiste en intentar llenar el agujero del pecho por el que se te escapa el aliento y la vida entera. Sangrar. Ladrar. Cerrad la puta boca, que no dejáis de dar por culo. Siempre echarás de menos a alguien que está muerto. Esforzarse en respirar. Me río en la cara de Sísifo y su puta piedra rodante. La parte divertida ya se ha terminado y estoy aquí haciendo el gilipollas.

A lo mejor me estoy precipitando.


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Hostia puta (IV)

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Mamíferos.

En 2006 vi un anuncio de unas ayudas para estudiantes en la puerta de los servicios sociales del barrio. Llamé y empecé a estudiar para el examen de acceso a una carrera de sociales. Luego hice un paréntesis porque ese año conocí a mi humano preferido y anduve sin cerebro una temporada. El año siguiente empecé a estudiar psicología. No es una carrera para estudiar si lo que quieres es trabajar algún día, si te gusta no está mal.

En la universidad lo primero que aprendí es que la población de gilipollas se distribuye de forma uniforme, te encuentras tantos como en cualquier otro sitio, saber más cosas no te hace necesariamente más inteligente. También es verdad que muchos que se apuntan a hacer psicología se piensan que van a acabar la carrera tenihostiaputa422endo poderes, por lo general cuando empiezan las clases de psicometría y estadística no se les vuelve a ver el pelo. Algún profesor molaba.

Una de las asignaturas que más me aclaró la vida fue la de etología. Está bien tener claro que somos animales, mamíferos, del orden de los primates y bastante más previsibles de lo que pensamos.

Que todo lo que sientes está ahí para algo, la evolución lo ha puesto ahí para que sigas vivo. Todo, dolor, miedo, odio, asco. Si no los sintieras no sabrías lo que puede destruirte, estarías muerto, y viene bien saberlo. Lo mismo que apartas la mano si te quemas, si algo o alguien te duele sal corriendo. A ver, intenta no matar a nadie, pero por lo demás, con cualquier cosa que sientas, en serio, no hay problema. Otra cosa es que no dejes de sentirte como la mierda, de eso hablamos otro día, pero puedes empezar por callarte por dentro y dejar de decirte mierdas, que no es tan complicado.

Uno de nuestros hemisferios cerebrales se encarga de imaginar, de inventar, el derecho. Existe la tendencia de mover los ojos hacia el lado contrario del hemisferio que está funcionando.
No siempre, no le pasa a todo el mundo, pero te puede dar una pista si piensas que alguien te está queriendo meter una bola. También te digo que si te quedas mirando fijo a los ojos de alguien para intentar averiguarlo a lo mejor solo te sirve para parecer un puto loco. Ponte gafas si juegas al Póquer.

Con un niño de entre 2 y 6 años, si te pones a su altura, sonríes y ladeas la cabeza hacia la izquierda te dará lo que tenga en la mano. Si no tiene nada te dará un abrazo. Esto no sirve para nada, pero es gracioso.


hostiaputa44Las horas muertas.

I. es el tío más tranquilo del mundo. Le agradezco los días y las horas de nada, de solo estar. Durante una temporada creo que los dos andábamos un poco de vuelta con todo y solíamos quedar para ver pelis. Quedábamos en mi casa y simplemente veíamos pelis, una detrás de otra, y fumábamos porros, uno detrás de otro. También íbamos en su coche por ahí. Nunca ha dicho ni hecho nada que me haya jodido, ni media tontería. Nunca. Conocer a alguien con quien no hay que esforzarse en ningún sentido, ni comentarios ni miradas que descifrar, es como encontrar un diamante. Está entre mis humanos preferidos, le vea o no le vea es mi amigo, siempre será mi amigo. Y punto.


Seré breve.

Cuando me cansé de ir por ahí siendo un puto ángel me empezaron a caer por todas partes. Tampoco fue todo mierda, que a alguno le quise más que a la pizza que tengo haciéndose en el horno. Que tuve una temporada larga más bien gilipollas, tampoco nos vamos a engañar. Pero no hay que desistir, de gilipollas también se sale. A hostias, pero se sale.

hostiaputa43Supongo que mi problema siempre han sido las señales, que a lo mejor ni se me entiende. Que no me sale sonreír mientras pienso que le estoy jodiendo la vida a alguien solo por quererle. Eso y que no hago muchos esfuerzos por intentar sujetar a nadie, ni convencerle de que todo va a ser de puta madre, me hace sentir muy idiota. Lo que ves es lo que hay, no soy un puto pavo real.

Y no es que te acostumbres, pero ya es algo que te esperas, porque arriesgas, y te jodes, arriesgas, te jodes, arriesgas, y así. Y ya te digo que la estrategia de mandar a la mierda a alguien antes de que te de por culo no funciona, por si te la quieres ahorrar, porque irá bien para el orgullo, pero doler, duele lo mismo. Y un día, cuando de pronto te encuentras con alguien con el que está todo bien ya no te lo crees demasiado, te quedas esperando el hachazo.

Así que supongo que se trata de decidir si te vas a pasar la vida pensando en los cristales que te lloverán o a la mierda con todo. Pues a la mierda. ¿No? Ahora está todo bien. Ahora ya no importa.

Tampoco sé ni si tendrá algo de especial lo mio, no tengo con qué compararlo. Y voy a dejarlo ya, que me parece que no se me entiende y estoy aquí haciendo el gilipollas mientras me desangro, hijos de puta.

Que ojalá el que te quite la tontería a pollazos sea el mismo que se te folle el alma. Alguna vez pasa. A ver si tienes suerte.


Matar dragones.

hostiaputa45Yo ya andaba señalándole la salida, con esa sutileza que me caracteriza, no sé, por costumbre. Me dijo que sabía lo que estaba haciendo, lo que estaba haciendo yo, no sé si él sabía lo que hacía. Y un día sin venir a cuento, que no le mirase así, que no se iba. Y eso fue todo. No hizo falta matar dragones. En las discusiones más perras, que alguna ha habido, no utiliza lo que sabe que puede herirme, no quiere hacerme daño. Yo tampoco. Y así es como se sabe que se quiere a alguien, cuando prefieres morirte que verle jodido.

Me habla de viajes en naves espaciales, de robots y humanos del futuro, de colonizar planetas y de cosas que pasarán dentro de mil años. Me parece que se queda.


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Hostia puta (III)

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Trocitos.

Tengo el mismo médico desde los 14 años. El ahora andará por los 60, la papada le ha borrado el cuello, tiene los ojos saltones y tristes. Respira por la boca y jadea como un puto jabalí. Tiene aires de suficiencia, de sobrado, a algunas personas les pasa cuando llevan una bata blanca, pero luego sin el envoltorio no valen para una mierda. Se supone que debía ir a verle cada seis meses, o por lo menos una vez al año. He pasado años sin verle el jeto. A no ser que necesite algo de él, por lo general su firma para alguna historia, no voy. No voy porque ahora yo sé más de lo que me pasa que él. Es así.

Mi enfermedad es hereditaria (autosómica recesiva, para el que entienda) pero mi familia no la ha heredado. Intentaron seguir el rastro de alguna mutación, alguien que hubiese tenido algún síntoma en mi familia y no encontraron nada. Mi padre mutó por su cuenta, mi madre por la suya. La probabilidad de mutar un gen es mínima, la de coincidir con otra persona con la misma mutación es la misma de que te toque el euromillón. Así que soy una especie de paciente 0. Mi hermana pilló el cacho bueno, siempre hace igual la cabrona.

A mi médico le piden trocitos de mí otros médicos de otros países. Para eso si voy. La primera vez fue un equipo de médicos franceses, querían un trozo de músculo para hacer sus cosas científicas, que si hacía el favor. No vas a decir que no, es para la ciencia.

Estaba tumbada boca abajo en una camilla. Mi médico y otro médico francés estaban de palique mientras me abrían la pierna, justo debajo de la rodilla. Cortaron un trozo del tamaño de una nuez. Recuerdo al francés metiéndolo en una especie de tupper con bolsas de hielo. Lo cerró y salió corriendo como si llevase una puta esmeralda. Ni au revoir dijo, el gilipollas. Luego mi médico me dijo que habían secuenciado mi ADN, que había unas cuantas personas por ahí que sabían más de mí que yo. Hhmmmm....No creo.

Otras veces me hicieron agujeros en la espalda para llevarse unos centímetros de piel, con una especie de compás con cuchilla que cortaba una circunferencia perfecta. No me gusta el dolor, para dejarlo claro, pero lo de cortar y coser, las heridas abiertas, las cicatrices, tienen algo que me mola. Esto no lo vayáis contando por ahí.

La mayoría de las veces solo querían sangre. Siempre he pensado que a lo mejor flipaban un poco con aquellas muestras, porque por aquella época yo iba más bien puesta de continuo. Nunca dijeron nada, aunque tampoco creo que le hubiese extrañado a nadie.

Espero que se lo estén repartiendo bien.


hostiaputa33Parecía que sí... (I)

Yo tenía 23 años. Por esa época tenía el horario de un vampiro, leía en la cama hasta muy tarde y me levantaba al mediodía. Eran cerca de las 12 de la mañana, llamaron por teléfono y oí a mi madre hablar con mi médico. Que subieramos al día siguiente, a la hora que fuese. Pensaba que querrían alguna muestra. De vez en cuando llamaban para pedirme muestras de sangre, tejido y así. Vale, subimos.

Cuando le dimos aviso a la de recepción llamó por teléfono y salió una enfermera de una sala, que la acompañáramos. Nos llevó a un despacho donde estaba mi médico. No era donde nos atendía siempre, supongo que para que los demás no vieran que nos atendían sin haber esperado. No sé.

Empieza a contarnos que en el Hospital universitario de Ohio, en EE.UU están reclutando a gente para un ensayo clínico en fase 3 de una terapia génica para el tipo de enfermedad que yo tengo. Que quiere que vaya yo. Que ya había hablado con el equipo que hacía el ensayo. Que dijera que sí y ya está. Que ellos se encargaban de todo, de tramitar el visado, el vuelo, la estancia.

Estaba soltando todo aquello y yo no sentía una puta mierda, me quedé allí con cara de nada. Mi médico se levantó y me cogió la cara, quería que le mirase a los ojos. Le miré. Solo dijo 'funciona'. Creo que le faltó el canto de un duro para soltarme un beso en los morros. Dije 'vale'.

Que nos llamaría cuando estuviera todo arreglado. Mi madre y yo ni nos miramos, volvimos a casa sin abrir la puta boca.

Durante varios días me despertaba pensando que lo había soñado. Me compré un libro sobre Ohio, pensando qué putas iba a hacer yo en Ohio, cómo coño se pilla costo en Ohio.

Cuando en mi casa empezamos a pensar que igual sí, que parecía que sí, se lo dijimos a mi familia. Se lo dije a mis amigos.


hostiaputa32Parecía que sí... (II).

Nos fuimos de vacaciones. Siempre nos íbamos en agosto. Pasó ese mes y el siguiente mes. No sabíamos cuánto tardarían en llamar pero empezaba a parecer raro. Llamé yo. Me costó varios intentos poder hablar con mi médico, no quería coger el puto teléfono. Cuando conseguí hablar con él sólo me soltó un par de frases que no decían nada. Ah, sí, sobre eso, ya hablaremos...

Con los datos que tenía empecé a buscar información en internet. Salía en la prensa y en varios artículos sobre medicina. Jesse Gelsinger, un chaval que participaba en un ensayo de terapia génica para una enfermedad hepática había muerto. No hicieron bien el filtro y eso bastaba para darse cuenta de que la estaban cagando mucho. La FDA suspendió todos los ensayos de terapia génica que había.

La siguiente vez que vi a mi médico no me miró a la cara. Él no tenía la culpa, pero hostia, joder, ¿hacer como si no hubiera pasado nada? ¿En serio, puto miserable, hijo de la gran puta?

A parte del cabreo, aquello no me puso triste ni de ninguna forma. Seguí con mi vida y ya está.Obviamente esto no es verdad, pero ya escarbaremos ahí otro día.

Parecía que sí. Pero no. Han pasado 20 años.


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