Veo bichos

Escrito por Daniel Prieto el 29 Junio 2021.

Veo bichos. Por todas partes. En las esquinas del cuarto de baño. Subiendo por la pared. Entre los pelos de mis brazos. En tus axilas. En tus ojos. Saliendo de tus fosas nasales. Recorriendo mi espalda. En tu coño. Bajo mi piel. A veces me quedo fijamente mirando un diminuto punto negro en el suelo y, de repente, comienza a moverse. Porque es un bicho. Porque todo son bichos. Por todas partes bichos. Bichos de las fosas abisales, del olvido, de debajo de las piedras, del odio, de los lagos tóxicos, de la sangre, de los lugares húmedos, del intestino delgado, del interior de los volcanes, de la desesperación, del hielo, de las selvas tropicales, del fanatismo, del espacio exterior, de entre las cortezas de los árboles, de detrás del sofá, del miedo, de los agujeros negros, de los desiertos, de la barbarie, de debajo de las hojas y de tus redes sociales.

Bertín Osborne.

Bichos y más bichos. Con sus pequeñas patitas retorciéndose porque tienen frío o hambre o calor. Porque quieren escapar y esconderse en tu despensa. Quieren poner millones de huevos en tu casa para infestar el mundo con su dicha. Bichos mordiendo, huyendo, cagando, matando, follando, volando, cantando, comiendo y chupando mientras el brillo del sol deja un destello argénteo en su coraza quitinosa. Bichos negros que se aferran en el centro de la pared blanca inmaculada de tu fe. Bichos a los que ves de repente y entonces gritas de terror y asco. Bichos que te recuerdan que nunca estarás solo porque ellos siempre van a estar a tu alrededor. Bichos que se te meterán por entre los dientes cuando estés durmiendo.

Palomo Spain.

Bichos que se te meterán por el culo cuando te metas en el agua. Bichos que se aferrarán a tu piel y te chuparán la sangre introduciendo en tu carne blanda y rechoncha sus huevas, su saliva, sus bacterias y sus ganas de vivir. Las crías de los bichos inoculadas en tu flujo sanguíneo llegarán hasta los lugares más íntimos de tu cuerpo. Los bichos llegarán a tu cerebro y se lo irán comiendo lentamente, a lo largo de toda una vida. Primero te costará recordar un poco las cosas, después empezarás a confundir los nombres, luego te olvidarás por completo de algunas cosas y al final no podrás ni ir a cagar por ti mismo.

José Luis Moreno.

Bichos asquerosos con sus quelíceros mordisqueando tus dedos y defecando en los pliegues de tus labios mientras duermes. Bichos que arrojan sus jugos gástricos sobre esa costra blanca de la comisura con la que a veces te despiertas. Ese detritus níveo está formado por tu saliva, sangre, restos de comida, piel muerta, semen y heces. Es un manjar para cualquier bicho. Cuando los jugos estomacales de los bichos ablandan la mezcla despliegan sobre ellos su trompa y lo sorben todo con delectancia. ¡Qué placer, qué dulzor! Bichos que se meten por tu boca. Bichos que se te meten por las orejas y se quedan a vivir dentro de tu oido. Bichos que hacen pequeñas madrigueras horadando túneles entre tus dedos y a veces asoman un poco al exterior sus cuerpecitos blanquecinos y se retuercen para tomar un poco el sol. Se van alimentando con tu carne, y aquella que está mezclada con el olor a sudor de tus pies les parece particularmente exquisita.

José María Aznar.

Bichos rodeando mi prepucio, revoloteando sobre mi cabeza, picándome en los hombros. Bichos que no buscan tu aprobación ni caerte bien. Bichos que no buscan respuestas. Bichos que nunca van a traicionarte. Bichos que nunca van a defraudarte porque son solo bichos. Las hembras ponen sus ootecas con sumo cuidado, con mimo geométrico. Los huevos dispuestos en perfecto orden, aprovechando al máximo el espacio. A veces son los machos los que transportan esta bolsa de huevos, un prodigio de diseño. Bichos tocados por la mano de Dios porque los hizo hermosos en cierto modo, aunque nos resulten repulsivos si no somos capaces de observarlos con paciencia.

Jordi Cruz.

Bichos de Dios, yo os bendigo. Encontráis delectancia en la hez y el smegma, en lo pútrido y lo ominoso. Hacéis belleza de la caca. Hembras bicho tan preñadas de vida que revientan de maternidad esparciendo sus huevos y sus vísceras en una hermosa elegía. Bichos que parasitan a sus huéspedes y se convierten en un enorme tumor que va succionando su sangre. Madres que mueren para que otros bichos nazcan. Madres que devoran a sus crías o a sus huevos o a sus compañeros o a todos a la vez. Porque los bichos no saben de misericordia y solo obedecen al instinto de la vida por la vida. Crías de bicho inseminadas en el interior de otras criaturas a las que van devorando vivas en una sutil danza macabra. Bichos que eclosionan del interior de los cuerpos de sus portadores, que salen fuera para vivir sus vidas reventando a sus desgraciados receptáculos.

Los Javis.

Bichos en lo alto de mi polla empalmada, buscando el punto ideal desde el que salir volando. Bichos a los que escucho sobre mi cabeza por las noches, correteando sobre el suelo del piso de arriba. Ejércitos de bichos dispuestos a devorar nuestros cadáveres. Bichos asomando por los agujeros de las manzanas. Bichos saliendo del estambre de las granadas cuando lo cortas para comértela y recorren tu mano y se lanzan al vacío mientras tú gritas asustado. Bichos saliendo de los recovecos de las esquinas del suelo. Miles de pequeños bichos saliendo en tropel del hueco del techo de la bombilla. Bichos a los que no tienes que felicitar el cumpleaños cada año en feisbuk. Bichos que no te llaman para pedirte dinero ni invitan a tus hijos al cumpleaños de los suyos. Bichos a los que no hay que cantarles el Cumpleaños feliz. Bichos a los que tampoco hay que comprarles nada cuando cumplen años.

Mario y Alaska.

Bichos en la pelusa de tu ombligo. Bichos aferrados a los pelos del pubis. Pequeños bichos que viven en tus pestañas. Bichos en tu mirada. Bichos en vosotros. Todos vosotros. Bichos. Bichos malos. Bichos en el agujero del culo. Bichos siderales. Extremófilos. Bichos de ultratumba. Mundo bicho.

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Los yonkis del futuro

Escrito por Daniel Prieto el 08 Junio 2021.

Tenemos lo que merecemos como mundo. Ir al Mac Donalds y pagar cuarenta euros por cuatro mierdas. Bandas de música municipales y orquestas sinfónicas subvencionadas por ayuntamientos con las calles sucias con cada vez más gente que no tiene para comer. Los funcionarios y sus sueldazos y sus reivindicaciones salariales y sus días libres y sus cafés y sus "¿tenía usted cita?" y sus "vuelvo en cinco minutos" y sus "no puedo ayudarle" y sus "no es problema mío". Encender la televisión y esperar a que lleguen nuestros cánceres. Enfermos de cáncer influencers, busconas que van de intelectuales en las tertulias de la tele, poetas del corredor de la muerte. Todos estamos en el corredor de la muerte pero nadie nos lo ha dicho. El reloj corre para todos nosotros y el día señalado la endiñaremos. Solo que nosotros desconocemos la fecha. La primera vez que entré en un Burguer King tenía más de treinta años y no sabía qué era un Whooper. Me sonaba a una marca de detergente o al nombre de algún personaje de Star Wars. "Yo voy a pedirme un Whooper." "¿Qué coño es eso?"

Martín no quiere actuar en la fiesta de fin de curso de su colegio. No me extraña. Es una especie de imitación de esos programas de la tele donde presuntamente se premia el talento. "Papá, ¿es que no entiendes que tengo miedo escénico?".

Se traspasa. Youtubers recién nacidos. Cáncer terminal. "¿No tienen el último modelo?" Mayweather y su combate con el youtuber. Me mola mogollón tu chaqueta. Todo es posible. Matrimonios perfectos. Viagra china. Nos vamos de vacas a Londres. Hay cucarachas. Te quiero. El vacío sideral. Los yonkis del futuro. Restaurantes de lujo para idiotas. Atracadores sin pistola. Te sienta tan bien ese vestido. Matrimonios perfectos. Tres rayas sobre el coño de la negra. Tiendas de Zara que antes eran cines. Ya no hay cines. Netflix. Matrimonios tan perfectos. Secarte la cara con el lado de la toalla con el que te has secado el culo. Colegios privados. Dos millones de likes. Cuando Fats Domino decidió no abandonar nunca más New Orleans y rechazó ver al presidente en la Casa Blanca. Planes de pensiones. Pásame la sal. Timos de Internet. Playas privadas. Las putas del mañana. Matrimonios tan asquerosamente perfectos. Lleve tres y pague dos. Sara Carbonero e Íker Casillas. Sentirse realizado. El vacío.

Martín tiene seis años. Sospecha desde hace tiempo de la existencia de los Reyes Magos. Me pregunta cómo es posible que sean diferentes según la cadena de televisión que pongas, que cómo pueden leer todas las cartas y comprarle a todos los niños del mundo lo que piden, que cómo saben quién se porta mal, que cómo pueden estar en tantas cabalgatas a la vez... Yo recurro al argumento de la magia, que todo lo hacen gracias a su magia. Me observa y frunce el ceño mientras intento buscar una salida. "Papá, ya no soy un niño", me dice moviendo la cabeza de lado a lado mientras me deja petrificado.

Borja tendría sobre veinte años y parecía que tuviese diez. Por eso le llamábamos "El niño de Tui". Juraba y perjuraba que, de pequeño, había visto levitar a su hermana. Estaba haciendo Biología. Vivía con otros tres tíos en un piso de estudiantes que jamás habían limpiado. Borja se había traído un gallo de su casa. Lo acariciaba a menudo mientras veía la tele. El gallo dormía con él en un colchón sin ropa. Borja dormía al raso envuelto en sábanas sucias. El colchón estaba todo lleno de cagadas del gallo. Lo mejor de todo era que Borja parecía una persona normal, con sus gafitas en su cara menuda, con esa cara de no haber roto nunca un plato. Al gallo lo metían de día en un armario para que no cantara. Le daban cerveza, whisky y Trankimazín. Volaba a veces un poco. Cuando llegaban al piso después de haber pasado el fin de semana en su casa, Borja hacía un gurruño con toda su ropa limpia y lo tiraba en la misma esquina de su habitación en la que había otros gurruños de ropa sucia. Iba toda la ropa mezclada: los calzoncillos con las camisas, los calcetines con las chaquetas, los pantalones con las cazadoras... Borja era un tipo peculiar. Un día levanté un colchón que había en el salón y salieron corriendo en todas direcciones miles de minúsculas arañitas negras, como en una película de terror. Había un palmo de mierda en el suelo de todo el piso, lo bueno era que podías tirar directamente la basura al suelo.

Nos queda Jerry Lee Lewis y poco más. El panorama es desolador. Veo a todos esos caradeconas de Los conciertos de Radio 3 y me dan náuseas. Little Richard ha muerto, hijos de puta, pero cagaría por encima de vosotros. Escucho Radio 3 y pienso qué habrá sido de aquella emisora, ¿dónde estará? Pero es mejor así. El rock and roll siempre ha sido un reino de marginados. Y siempre renacerá. Los vídeos porno de Chuck Berry y Bo Diddley. La Popular 1. Lou Reed cagando en un plato. "Sabes que el día destruye a la noche, la noche divide al día". Toño, el cantante de Burning, muerto de sobredosis. Buddy Holly en un universo paralelo componiendo las canciones de su madurez y abriendo nuevas dimensiones musicales. Prince y Michael Jackson de gira. Bowie y Lemmy borrachos.

Hacía calor. La ventana del salón estaba abierta. Fui a mear y, entonces, un vecino me llamó por el telefonillo. "El chaval está tirando los juguetes a la carretera y como le dé a un coche va a provocar un accidente". Martín se había dedicado a arrojar piezas de un juego de construcción por la ventana, sin ser consciente del daño que podía causar. Le eché una bronca memorable. "Castigado sin televisión, sin Internet y sin nada". "¿Por cuánto tiempo?" "Hasta que yo lo diga". Pasaron un par de días y el castigo se le hacía insoportable. "Papá, ya que nunca me vais a perdonar a lo mejor tendréis que llamar a una casa de acogimiento para que otra familia me adopte, ¿no te parece?".

La capa de grasa de la cocina del piso de Borja era tan espesa que era imposible pensar en cocinar allí, estaba literalmente llena de bolsas de basura apiladas hasta el techo. Las colonias de hongos de los platos del fregadero ofrecían una amplitud de colores muy vistosos, como los arrecifes de coral. Sobre los platos había costras rojas, amarillas, verdes, azules y de todos los colores imaginables. Miles de pequeñas moscas revoloteaban a su alrededor incesantemente, en un bello espectáculo. Se trataba de un pequeño ecosistema perfectamente equilibrado, con sus pequeñas maravillas. El suelo del baño era una especie de colchón de pelos de los huevos mezclado con pis seco y trocitos de mierda. Podías diferenciar el puntito blanco de alguna raíz de pelo si te lo proponías. Parecía increíble que aquel chaval aniñado y con aspecto frágil pudiese siquiera entrar allí. Olía como a un vertedero de pollas muertas. Lógicamente, Borja y sus compañeros siempre pedían comida a domicilio. Solía venir en platos o en recipientes de plástico o papel de aluminio que, cuando terminaban, arrojaban con indiferencia al suelo con restos de comida incluidos. Cuando tirabas el pitillo al suelo tenías que tener cuidado de que no prendiese en toda aquella basura. O nos iríamos todos al infierno.

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