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Cuando tienes herpes genital

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"Papá, tú me dejas solo", me dice mi hijo antes de que me vaya a trabajar con el corazón roto. Licenciado en historia con un máster en edición periodística que pone cafés. Podría ser peor si tuviera que ser coach para poder comer. Y lo más jodido, tener que escuchar todas esas interesantísimas reflexiones que me hacen ver, con total claridad, que es preciso el sufragio censitario… o el apocalipsis.

Escucho a JD McPherson y pienso, joder, esto es Little Richard, esto es cojonudo. Y es de AHORA. Entonces queda esperanza, tío. Déjame en paz, solo quiero rock and roll y correrme una juerga. Así que voy a servirme otro vodka Eristoff con naranja mientras pienso en los antencedetes por alcoholismo en mi familia. Pero esta noche solo importan la guitarra, el bajo
y
la
guitarra.


Y esa voz divina del bueno de JD. Y entonces de repente paso a ese vídeo de Lenny Kravitz de Let Love Rule cuando molaba y herpes2no era un moñas y me alegro de estar vivo. ¿Hay algo mejor que esta mierda, nena? Deja que el amor fluya, coño.

Tengo un éxito mundial. Sé que lo tengo. Esta vez sí. Es una película. Bueno, una peli basada en mi primera novela: Verónica y medio. La tengo medio escrita. Una mujer tiene adosado en el hombro un hermano gemelo que se apodera de ella. No se lo pueden extirpar porque la matarían. Es una peli de terror psicológico. Y de amor. Jugando con esa única idea lo tenemos todo: la mujer frágil y hermosa de la que su horrendo parásito se apodera en ocasiones. La voz le cambia, la mirada le cambia, todo en ella cambia cuando su aborrecible ente adosado se persona. Es un bultito asqueroso que babea y pone los ojos en negro cuando habla a través de ella. Las manos atrofiadas del engendro son dos bultos quitinosos purulentos. Ella hace estremecer al más valiente cuando es él. Él es malvado y ella es tan pura… ¡Joder, si hasta puedo ver el tráiler! Casi no hace falta que termine la novela. Verónica, a veces por desgracia todos somos tú, todos somos lo peor y no actuamos como deberíamos.

Antes de ir a trabajar, cuando estoy solo en casa, veo Apocalipse Now y cosas por el estilo. Procuro descender un poco cada día al negror del ser humano, a todo ese egoísmo, toda esa desesperación… para que no me pille desprevenido. La maldad está ahí fuera, a la vuelta de la esquina, todos esos mezquinos acechándonos con sus miserias y su mierda.

herpes4El momento culmen de Verónica y medio es cuando, casi al final, el chico que se enamora de ella le hace el amor sabiendo que ha sido poseída por su execrable gemelo. Los ojos de ella son los de ese repugnante ser que, sin embargo, resulta crucial para darle sentido a la historia. El amante de Verónica está dispuesto a todo para tenerla, y la posee sabiendo que en realidad se está follando a su horrible huésped. Una gran prueba de su amor. Porque él le habla a través de ella mientras la penetra. Porque el enamorado acabará amando a los dos a la vez si es preciso.

Cuando tienes herpes genital cosas como el referéndum de Cataluña, cómo quedó el Dépor o la economía mundial te importan bastante poco. Imagino que a los enfermos de cáncer debe de ocurrirles algo parecido pero a lo bestia. A mi suegro, que se está muriendo en un hospital de Buenos Aires, debe de importarle una puta mierda si el referéndum es legal o no o el peinado de Puigdemont. Aunque lo mejor de este asunto de Cataluña son todos esos nostálgicos deseosos de que estalle otra hermosa guerra civil.

Llegué tarde a Nirvana, como llego a casi todo. Pero recuerdo perfectamente aquel día cuando mi hermano entró en casa diciendo que Kurt Cobain se había suicidado. Mi hermano siempre va por delante en todo. A partir de ahí comencé a prestar mucha más atención a esta banda, un huracán de lirismo todavía no superado por nadie. Tras los discos pasé a los libros y me maravillé con el carácter inconformista de Cobain, a la búsqueda, por lo menos, de alguna pequeña respuesta, buscando algo de sentido en esta locura. Hoy es triste ver a exfans de Nirvana yendo a conciertos de Sidonie. Resulta patético ver a Dave Grohl haciendo el payaso en el escenario y a todas esas quinceañeras hijas de reputados abogados con camisetas de Nirvana.


Odio viajar. Se me hace un nudo en el estómago. Pienso que habrá golpes de Estado en los países a los que viaje. Pienso que vendrán los locos del Isis a detener nuestro avión a la llegada al aeorpuerto y que nos cortarán la cabeza a todos. Solo viajaría a los confines del universo, pero no se puede aún. Además, todas las personas que conozco que viajan mucho son rematadamente imbéciles.

herpes3Cuando escucho a esos coachs o a esos influencers decir que las vidas de la plebe sin emociones no tienen sentido me gustaría verlos intentando llegar a fin de mes con mil doscientos euros, una hipoteca y un hijo en edad escolar. Si eso no es salir del área de confort pueden venir uno por uno a comerme los cojones. Me encantaría vivir sus vidas llenas de emociones y pasión, lo que ocurre es que yo tengo que pagar la luz y el agua… y sus viajes turísticos a Nepal me los paso por el culo.

Siempre he sido bastante guapo. Tengo un rostro armónico y un cuerpo proporcionado y moldeado por el deporte. La naturaleza me ha dado piernas y brazos fuertes y musculosos. A pesar de mi escasa talla siempre he sido un hombre atractivo. Pero ahora, en mi madurez, a punto de cumplir los cuarenta, soy gordo por convicción. No pisaré un gimnasio en mi vida nunca más. Desconfío de esas personas tan saludables que se cuidan tanto y que parecen olvidar que van a morir y a ser devoradas por los gusanos. Recuerdo esa poesía de Baudelaire, A una carroña. Tendrían que leerla, los muy retrasados.


Salgo de mi zona de confort todos los putos días. Cada día que salgo de casa sin saber si conservaré mi empleo. Pero al final pongo añgún disco de Prince o de los Cramps o de Little Richard y
todo
cobra
sentido.

Mi hijo me dice: "Papá, tú estás muerto". A lo mejor tiene razón.

Puta o conserje

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A punto de cumplir cuarenta años mi sueño de ser una estrella de rock se va desvaneciendo
cada
día
un
poco
más.
Y mi otro sueño de ser poeta también se deshace
como
el hielo
en
este
martini
rojo
de madrugada.

puta2"Solo necesito tu tiempo libre y tus besos".

Soy uno de esos esclavos modernos que trabajamos diez horas al día de camareros tras estudiar cinco años de carrera. Ser licenciado en España está muy bien para hacer crucigramas y para contárserlo a las viejas. La Universidad de Santiago de Compostela es una vergüenza, no te matricules jamás en ella. Tiempo y dinero perdidos.

Mi hijo juega en un parque en sombras y en la zona de luz se proyectan altos edificios de constructores millonarios. Sus hijos heredarán sus puestos en las empresas del mañana. El mundo del futuro es igual al del pasado. No hemos aprendido nada. No hemos avanzado nada. Vamos hacia atrás. De hecho todavía existen personas que votan a esos criminales del Partido Popular. Mi madre está obsesionada con que prepare unas oposiciones. Le da igual que sean para profesor, carcelero o inspector de hacienda. No entiende que ese mundo me resulta tan ajeno como otra galaxia a la que no quiero viajar
ni
de
coña.

No hay diferencias entre ser puta o conserje. Todo es igual. Y el planeta Tierra sigue girando y mi mujer regresa del horrible edificio donde tramitan el paro en Coruña y me dice que ha perdido el derecho a cobrar los tres meses de subsidio que le quedaban. Y miro a mi hijo jugando en el tobogán, tan feliz, y me entra una sensación de vértigo que me marea. ¿Qué futuro le espera?

puta4Iñaki Urdangarín disfrutando de sus vacaciones, sicarios en misa, Isabel Coixet preparando su nueva película, sectas satánicas, el hijo de Bárcenas arrasando en los festivales indi con su grupo, el big data, el nuevo libro de Lucía Etxeberría, ejecuciones en Arabia Saudí, Mariano Rajoy dando su paseo matutino, manifestaciones contra el terrorismo y una polla
para
tu
culo.

Imagino a Jerry Lee Lewis reflexionando sobre su piano, en el silencio de esta noche de finales de agosto de 2018. Imagino a todos esos chavales que ven vídeos del Rubius o de trap y pienso en que nos vamos a la puta mierda.

La luz se va cargando de un respandor insoportable en esos elegantes y enormes edificios blancos de Monelos. El parque donde Martín juega a ser un león está cada vez más en penumbra conforme avanza la mañana. Duelen los ojos al mirar ese brillo enorme que no deja ver el mar. Todo ese odio que han ido inoculando tan convenientemente los que dominan el mundo para dejarlo todo atado y bien atado. Duele saber que no hay nada que podamos hacer. Y mi corazón se remueve en este pecho cada día
un
poco
más
v
i
e
j
o.

puta3Asesinos que una vez fueron niños, campañas por los derechos de los animales, campos de concentración, programadores que una vez leyeron poesía, cárceles peruanas, todos esos cretinos que llenan los gimnasios, cursos para parados, verbenas de verano, niños apaleados en hospicios latinoamericanos, entrevistas a Manuel Rivas, la canción del verano y el coño de la Bernarda.

Knut Hamsun es el mejor escritor del mundo.

Me acuesto siempre sobre las tres y media de la mañana. Después de ver todos esos vídeos de Prince que sus fans van subiendo a Youtube. A veces paso a Little Richard, James Brown, Motörhead, Chuck Berry o The Cramps… pero siempre vuelvo al Príncipe púrpura, mi primera gran influencia. Crecí con su música, escuché sus discos cuando la gente aún escuchaba música. Viví cada nueva entega de su material como una aventura, como un verdadero viaje, que siempre es interior. Conseguí sus elepés antiguos con esfuerzo y paciencia, descifrando cada código oculto, disfrutando de cada detalle de excelencia del pequeño genio de Minneapolis. Ahora todo eso es nostalgia pero él vive en sus canciones, que están más vivas que nunca.

Son las dos y once de la madrugada y todavía creo que podemos
cambiar
el
mundo,
hijos de puta. Toda esa maldad
i
n
s
o
n
d
a
b
l
e
y todo ese negror
y aún así
creo que
t
o
d
a
v
í
a
hay
esperanza
para la
belleza.

puta5Hay un pájaro azul, en algún sitio, que jamás podremos encontrar. Y algunos
todavía
lo seguimos buscando.

Lorca, poeta de España y de los gitanos y de la bohemia y de Nueva York,
enterrado como un perro en una cuneta.
Lorca, maricón,
héroe emplumado,
regresa de entre los muertos y dime que esto no es una puta mierda.

Escribir en verso está muy bien porque cualquier gilipollez que digas
adqiere
una especie
de solemnidad
difusa.

"Vamos bajando, bajando, bajando. Sí. Esa es
la única manera
de hacer que este mundo cruel cruel
escuche lo que tenemos que decir.
Junta las letras correctas y
haz un día mejor."


Yo podría vender más libros que el subnormal de Paulo Coelho

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Me encantaría que casi todo lo que me rodea no me resultara tan patético, predecible y vacío. Me encantaría poder decir que todo me parece una puta mierda y que fuera una pose. Sería mucho más feliz así. Ojalá pudiera beber cervezas, ver el partido y poder reírme de esa forma tan catárquica como el gordo de ahí al lado que parece medio lerdo. Me encantaría dejar de fijarme en las miradas perdidas de los ancianos que esperan su muerte guardando la compostura lo mejor que pueden, dejar de ver toda la tristeza que hay en cada movimiento de la vendedora de fruta, coelho2dejar de ver esa maldad oscura inherente al ser humano que muchos niños ya demuestran en la guardería, dejar de mirar hacia el lugar donde miran los ojos muertos del pescado, expuesto sobre el hielo en los supermercados... pero no puedo. Me gustaría mucho dejar de pensar por un día en la muerte de mis seres queridos y en la mía propia, poder reconocer a ese gordito de gafas y con poco pelo que me mira desde el espejo, que Melendi o Enrique Iglesias o Daddy Yankee no me pareciesen retrasados que hacen música para retrasados y poder ir a sus conciertos, poder ver Breaking Bad y que no me pareciese una putísima mierda y poder charlar sobre ella con otros... pero me resulta imposible. A veces no creo en nada y todo me resulta tan oscuro que me duele tener que abrir los ojos y salir a la calle fingiendo un poco más... pero entonces mi hijo me sonríe, me toca la barba de un día y me dice que tengo que cortar la hierba y el mundo, sin más, se transforma en un lugar maravilloso. Mi hijo es un niño como otro cualquiera pero es mi hijo y eso basta. Ese misterio insondable de la vida a tu lado pidiéndote gusanitos, Dios en cincuenta centímetros inagotables e
i
n
a
b
a
r
c
a
b
l
e
s.
Martín. Mi hijo. Nuestro hijo. Últimamente lloro a escondidas y me emociono yo solo como un imbécil pensando en él. Tus debilidades a flor de piel, solo contra la muerte y la crueldad y toda esa ignorancia y este mundo cruel que quizás ya nunca podremos cambiar. ¿O sí? Cuando le preguntan cómo se llama nunca dice su nombre a secas: "Martín Prieto Núñez", contesta orgulloso, frunciendo el ceño. coelho3De apariencia dócil pero irreductible en el fondo, como su madre, pelea en el aire contra enemigos imaginarios con sus dinosaurios. El otro día pasé por error por Telecinco y vi a Andrés Aberasturi hablando sobre su hijo con parálisis cerebral. Lloré como una colegiala. A solas, esperando que María llegase de trabajar. María, solo tú tienes esa capacidad para sacarme de mis putas casillas. Solo tú. ¿Por qué cojones no pones una toalla nueva cuando echas para lavar las viejas? Siempre me seco a la del lavamanos maldiciendo en voz alta. Cada vez que lo haces consigues cabrearne de verdad y te importa poco porque luego te duchas tú y aun encima tú eres la que se enfada.

Solo tu consigues sacarme de quicio, María. Solo tú. Me guataría poder decir que no me arrepiento de nada pero es mentira porque muchas veces lamento haberte hecho tanto daño.

Todos esos idiotas escribiendo libros. Palabras juntadas. No han vivido una mierda y tampoco han leído una mierda. Y esos otros, aún más idiotas comprando esa basura. No le han visto el perfil a la muerte. No le han visto el culo a la mona. Literatura de Instagram. Tampoco han echado los suficientes polvos. Filósofas veinteañeras con Iphones en mano, poetas que siempre han podido pagar el alquiler, artistas con padres funcionarios... Joder, pero si ni siquiera han dormido una noche al raso. Literatura subvencionada. Nunca han tenido que hipotecar su futuro, nunca han comprado una botella de vodka antes de saltar al vacío. Ni siquiera han tenido trabajos de verdad. Vidas de ilusión y fantasía noveladas. No sabéis una puta mierda. Premios literarios. Podéis poneros todos en fila para comerme la polla, salvadores de la narrativa contemporánea.

coelho44Vidas que valen menos que un "me gusta" del Facebook. Niños brujos apaleados en África. Los esclavos pakistaníes que mueren para que se celebre el Mundial de Qatar de 2022. Los adolescentes de Centroamérica que deben elegir entre morir asesinados por la policía o por las maras. Y Ana Rosa no cuenta nada de esto. Y aquí estamos, encantados en que Madrid sea la capital del mundo gay. Es muy fácil ser un homosexual combativo si no vives en Rusia o en Arabia Saudí. Es muy fácil decir lo que uno pretende ser. Por desgracia, eres lo que los demás dicen que eres.

Queda una esperanza hiriente en los niños, queda remedio contra esta realidad. A veces me doy cuenta de que estoy malgastando mi vida preparando cafés con leche ni muy claros ni muy calientes, sirviendo aguas frías pero no mucho y esas cosas. Todas esas sinfonías en mi cabeza, todas esas novelas grandiosas que no puedo llevar a cabo. Yo podría escribir la mejor novela del siglo pero no me sale de los cojones. Podría hacer que todas las amas de casa del mundo suspirasen por mis huesos, que todos esos flipados que venden sus novelas por Internet lo flipasen. Yo podría vender más libros que el subnormal de Paulo Coelho... pero no me da la puta gana. Entiendo perfectamente que Kafka mandase quemar todos sus escritos. Puede que hubiese sido lo mejor.

El mundo interior de Messi. ¿Cuántos niños somalíes vale un Ferrari? ¿Tres mil? Los asesinos de las niñas de Alcásser yendo de putas con dinero público una vez más. El bar España y esa red de pederastas pergueñada alderedor del PP. Fabra asesinando niños en misas negras. Montoro realizando la mejor oferta de empleo público desde hace una década. La gente por las noches en sus casas viendo Netfix o a Belén Esteban, tanto da. Papá está jubilado y el nene prepara las opos. Todo va bien.

coelho4Bukowsi ya lo dijo en Pensión de mala muerte.

No has vivido
hasta no haber estado en una
pensión de mala muerte
con nada más que un
foco
y 56 hombres
apretujados
en catres
y todo el mundo
roncando
a la vez
y algunos de esos
ronquidos
tan
profundos y
tan bastos e
increíbles...
oscuros
carrasposos
infrahumanos
resollantes
del mismísimo
infierno.

parece como si
se te partiera la cabeza
entre esos
sonidos
de muerte.

y los
olores entremezclándose:
calcetines sucios y
rígidos y
calzoncillos
con orines y
excremento

y por encima de todo eso
un aire que
circula lentamente
muy parecido
al que emana de los
cubos
de basura
destapados.

y esos
cuerpos
en la oscuridad

gordos y
flacos
y
encorvados

unos
sin piernas
sin brazos

otros
sin cerebro

y lo peor de
todo:
la total
ausencia de
esperanza

les
envuelve
les cubre
totalmente.

no se puede
soportar.

te
levantas

sales

caminas por
las calles
subes y
bajas
banquetas

pasas edificios

doblas la
esquina

y vuelves
a subir
la misma
calle

pensando

coelho5todos esos hombres
fueron
niños
una vez

¿qué
les
ha pasado?

¿y qué me
ha pasado
a
mí?

está oscuro
y hace frío
ahí
fuera.


lanochemasoscura