Píldoras de Cine (III)

Escrito por Bonifacio Singh el 19 Abril 2017.

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“Locas de alegría”. Salí de la sala y uno de nuestros amigos (vaya palabra tan difusa) me comentó que Valeria Bruni Tedeschi era la hermana de la esposa pavisosa Sarkozy. A mi no me pone nada Carla Bruni, pero su hermana mayor tiene encanto y un empujón, o más de uno. Esta señora rubia resulta francamente interesante. La película vale la pena. Entré con buenas referencias y no me defraudaron. Además, últimamente el cine italiano me está sorprendiendo tras una época en la que no lo soportaba (salvo excepciones puntuales como las de Nanni Moretti). El cine español convierte casi todo en ridícula comedia, mientras que el italiano está consiguiendo pasar lo grotescamente gracioso hacia el territorio tan difícil de lo trágico, tornando a la risa como el otro lado del espejo de la tristeza del ser humano: la tragicomedia. Valeria Bruni y Micaela Ramazzotti (desconozco si tiene que ver algo con el tan baboso cantante) nos transportan hasta el lado más claro de la oscura existencia, introduciéndonos en la miseria a través de lo gracioso, nos hacen bucear en el horror interior que nadie quiere ver, pero con una sonrisa y ganas de vivir a pesar de todo. El tramo final de la película resulta hasta brillante. Incluso se permiten hacer un homenaje a “Thelma y Louise” a la italiana (no tengo reparo en decir que me gusta la película de Ridley Scott por mucho pastiche que represente) y con gracia. El humano vive siempre aislado en su burbuja, más o menos loca según su suerte, y aquí el personaje de Valeria Bruni vive esta faceta sin complejo alguno pudiendo con casi todo, incluso con sus altos y bajos de bipolaridad. A quién no le gustaría poner una loca así en su vida, aunque gaste mucho en ropa o incluso te arruine. NNN.

“Gold”. Matthew McConaughey era un actor mojón dedicado a hacer comedietas mojabragas y papeles de buen chico bobo hasta que, por arte de birli birloque, protagonizó algunos papeles memorables, como saliendo desde la nada, desde la mierda al todo. De ser un gilipollas pasó a trabajar para el genial Jean Marc Vallée en “Dallas buyers club”, para Scorsese en un breve aunque delirante papel de secundario en “El lobo de Wall Street”, y rizó el rizo aportando carne, alma y hueso al personaje irrepetible de Rust en la primera e inolvidable temporada de “True Detective”. Cuando estuvo bien dirigido el gachó consiguió al fin poder ser considerado actor en toda la extensión de la palabra. Pero el éxito es una puta y te convierte en puta. El tipo comenzó a desbarrar en la insufrible “Interestellar” y ahora baja de nuevo a las cloacas en esta vacua peliculita sobre buscadores de oro. La acción se centra en él casi totalmente, en una caracterización ridícula y sobreactuada de un personaje supuestamente real. Da igual que haya engordado y desaliñado hasta el extremo para esta interpretación, está patético. Matthew necesita que lo dirijan y aquí no hay dirección hacia ningún lado. Quizás para ver en la tele durante la sobremesa mientras pegas cabezazos, pero poca cosa más. Dinero malgastado en bonitos planos aéreos del sudeste asiático. Una mierda que no te debes perder si eres el típico imbécil. N.

“Crudo”. A simple vista podría parecer un simple intento de gore juvenil algo escatológico, pero esta peliculita destila cierta mala leche y ganas de molestar o hepatar al público pazguato, cosa que siempre es de agradecer. Garance Marilier y Ella Rumpf se portan en sus papeles de jóvenes guarrillas dentro de un universo de zombies universitarios. Ay, la universidad, ese círculo de personas que se creen elevadas y portadoras de la sabiduría universal pero que si los miras bien son la misma mierda, o peor por su pretenciosidad, que el resto de los mortales. Si puedo ponerle un pero es el de casi siempre: no llegar hasta el límite en el tema de molestar, y molestar no quiere decir que tengas que retirar la mirada de la pantalla, ya sé que conseguir eso conmigo es prácticamente imposible, a no ser que sienta vergüenza ajena. Tratar a los animales y, de paso, a las personas, como si fueran simples trozos de carne no es suficiente, loable, pero no alcanza con ello, aunque lo que se ofrece aquí ya es más que lo que normalmente creen que deben dejarnos ver. Esa leyenda de que cuando un perro prueba la carne humana debe ser sacrificado, porque crea adicción, no me la he creído nunca, porque prefiero la de cerdo bien curada. Cuando preparo un plato para amigos vegetarianos nunca me olvido de añadirle salsa extracto de buey o carne picada bien disimulada. Voy a aclarar una cosa, a hacer un espoiler: a nadie le arrancan la polla de un bocado durante el metraje, una pena. Además, la película está adornada con post adolescentes desnudas de muy buen ver, sexo gay explícito y amagos de zoofilia. Paquete bastante completo. NN.

“Negación”. Rachel Weisz nunca me transmite nada, siempre hace el mismo papel de diva buenecita. No entiendo el interés de esta película, un tema idiota con una puesta en escena idiota, acartonada y teatralizada. No comprendo qué se celebra, ni la absoluta obviedad de la acción. No le sacan partido ni siquiera a los planos de unos exteriores que hablarían por sí solos. No me huele a heroicidad alguna, sino a oportunismo. Además, ya está bien con el tema de los judios, que han sufrido mucho, pero que se comportan como unos hijos de puta también. Esta película no da pena ni emoción, sino que provoca bostezos. Menuda mierda. N.

“Incierta gloria”. Oscuro, como siempre, Villaronga. Oscuro en fondo y en forma. Su cine, aunque con un cierto tinte guarrilimpio (buscar expresar lo sucio pero pareciendo estar lavado con Perlán), consigue expresar, hacer sentir. A mi el tema de la guerra civil española ya me suena siempre a cutrez y a excesivo maniqueísmo, me huele a mierda oportunista. Pero aquí se construye un cómic más que una historia tópica del conflicto. Cine de ruinas, interiores y exteriores, y de personajes más que de acciones, personajes que se mueven perdidos, llevados por la corriente, el río de la vida en tiempos de muerte. Nuria Prims se sale en su caracterización brutal, parece la mismísima parca en carne y hueso, enjuta y agresiva agigantándose en su sufrimiento. Villaronga utiliza a actores conocidos en papeles secundarios (Juan Diego, Terele Pávez, geniales monstruos, y hasta Fernando Esteso) y da protagonismo a jóvenes como Oriol Plá, que lo borda y que apunta hacia grandes empresas interpretativas, o a una potente Bruna Cusí. Me pareció recordar a través de ella la genial “El espinazo del diablo” de Guillermo del Toro y al “Paracuellos” de Carlos Giménez, y eso es mucho, mucho decir. Falta algo, quizás un punto, pero una muy aceptable película que no busca vencedores ni vencidos. NN.

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Píldoras de cine (II)

Escrito por Bonifacio Singh el 08 Marzo 2017.

"Jackie". Manda cojones, lo de siempre: me dicen que han leído que está muy bien, porque yo no había comprado el periódico (ese día le encargué adquirírmelo a mi octogenaria madre; sí, soy gilipollas), nunca debo fiarme de lo que dicen que leen... Me gusta mucho Natalie Portmann, en todos los sentidos, recuerdo su trasero (culo con todas las letras en su caso) amoratado en “Viaje a Darjeeling”. Muñequita atractiva. Dicen que Boyero ha dicho que no parece ella, bien caracterizado su personaje, en Jackie. Sí parece ella, todo el rato, no me creo que sea Jackie Kennedy en ningún momento. Jackie tenía pinta de tiarrona, soportar la cornamenta le daba aspecto de recia, aunque algo delicada, de jaca con mala baba guardada. La Portmann se conforma aquí con poner voz de drogada todo el tiempo, de imitadora de la insufrible Najwa Nimri (perdón por compararla con semejante pazguata, Natalie nunca tiene esa pinta de encantada de conocerse, perdón, perdón). Al final hay una breve aparición del recientemente difunto John Hurt hablando, premonitoriamente, de la vida y de la muerte. Las escenas finales salvan algo el largo tedio, el coñazo, mediante alguna imagen poderosa. Pero no es suficiente. Estoy hasta los cojones de los Kennedy. También sale Richard E. Grant un momento, y me hace recordar su programa “Hoteles de ensueño”, ese cabrón me hace gracia. Bahhhh. Menuda mierda. N

"Moonlight". Brokeblack Mountain podría haberse titulado. Una película que dice mucho con muy poco, bella y sugerente. Incluso no me irrita que utilicen el “Cucucurucú paloma” cantado por Caetano. Soy fan total del señor Veloso, al que puedo decir que he visto ejecutar el mejor concierto de mi vida, pero esa canción me estomaga, sobretodo cuando la utilizó Almodóvar. Sin embargo, aquí sólo hace falta un fundido de imágenes para hacer que me desaparezcan las nauseas y para que la música marque un tránsito perfecto entre escenas. Hay temita en la película, temita temita.... pero sin caer en tópicos, o quizás sí, pero da igual, porque lo que importa es el interior, ¿o no? ¿Hay un momento mejor en la vida del hombre que cuando aprende a nadar, a flotar en el mar? Ese flotar es un resumen de la vida: unas veces arriba, otras abajo y, a veces, de repente suena el teléfono del pasado, para bien y para mal. Película hecha con gusto y con cojones, demuestra feacientemente que no hace falta vestirse con terciopelo y plumas para atizar el lado sensible de las cosas, muchas veces grita más el silencio que la música a todo volumen. Las transiciones de edad de los personajes magníficamente resueltas (cosa que me hace recordar, cómo no, la mierdera forma que tiene de hacerlas Almodóvar en “Julieta”). Si eres tonto, definitivamente, no vayas a verla, porque no te va a gustar. NNN

“La chica desconocida”. Estoy cabreado, un poco conmigo mismo y otra miajilla con esta película. Me gustan mucho los hermanos Dardenne. Me gusta ese ambiente gélido belga, ese cielo gris, ese frío húmedo, esos personajes como ensimismados y angustiados, esa actitud aparentemente civilizada pero salvaje de los habitantes de ese país siempre en soterrado conflicto cultural y existencial. Me gusta ver a Jérémie Renier y a Olivier Gourmet, perennes, pilares de su cine. Han rodado películas maravillosas, muchas veces muy crudas, humanas, a causa de lo luminoso y lo oscuro que atesoran. Me gusta mucho también esa fobia a la música de fondo y esos fundidos en negro al final, ese ruido de fondo cotidiano que dejan que suene como un coro griego que decora con su grito la tragicomedia de la vida. Pero en esta ocasión he de decir que, por primera vez en la larga lista, la película me parece fallida. Qué tristeza. No me explico la acción de ningún modo. La protagonista no me transmite nada, con su cara de pazguata todo el tiempo. A ratos me parece todo un poco idiota, casi llego a aburrirme aunque yo nunca me aburro en el cine. Al final consigo que la cosa cobre un poco de sentido y la cotidianidad típica de los Dardenne me arregla un poco la situación. La medicina como sacerdocio. La frialdad de quien no puede apenas transmitir lo que siente al prójimo, de quien le brotan las lágrimas pero no puede plasmar con palabras lo que siente. Claustrofobia mental. Todo en los Dardenne es un poco claustrofóbico. Recuerdo a Rosetta corriendo por la pantalla como si fuera a ahogarse. Las personas incapaces de controlar la corriente del río de sus existencias, un río que va hacia el sumidero. Dice uno de los personajes que esa chica desconocida no ha muerto porque todos hablan de ella todavía. Vaya una metáfora más acertada pero, al mismo tiempo, una mentira piadosa más para decirnos, y engañarnos, unos a otros. N

Sobre la (supuesta) polémica respecto a la (supuesta) película “El guardián invisible”. Yo sí le voy a hacer boicot a esta película, pero no por las declaraciones de Miren Gaztañaga. La actriz vasca demuestra una idiotez soberana haciendo las declaraciones que ha hecho en un medio público, a cara descubierta, pero sus opiniones tampoco me parecen nada del otro mundo, en realidad este país es un antro catetil, aunque también esnob. Lamentablemente, en estos tiempos que corren tan políticamente correctos posturear de forma gilipollas tiene su precio. No obstante, el director de esta película merece no verla, incluso declararla ilegal. Fernando González Molina es un especialista en cine mojabragas comercial de la peor calaña, un género de mierda financiado por las cadenas televisivas. Él es el máximo responsable de una serie de peliculitas vacuas protagonizadas por Mario Casas y un puñado de niñas en flor destinadas a lubricar jóvenes vaginas. He visto algunos minutos de ellas en la televisión y no he sido capaz de aguantarlas ni por la mitad, María Valverde y Clara Lago están muy buenas, pero el cine dirigido por este individuo no da ni para unas pajas. Luego, pagando favores, se le entregó un proyecto hiper promocionado como “Palmeras en la nieve” ("Penes erectos en la selva", sería el título más adecuado), para que señoras y lloricas varios amantes de la lágrima fácil y del supuesto sentimiento fueran al cine a que les dijeran qué es más adecuado pensar. Hace unos días leí en una entrevista cómo el gachó se despachaba a gusto contra los críticos y se lanzaba flores a sí mismo por sus magras cifras de taquilla. Leyendo ésto se confirmaba: el tío es un gilipollas pagado de sí mismo. Para que algo llegue a ser una mierda de película primero tiene que llegar a ser cine, pero lo que González Molina perpetra ni se le acerca, no llega ni a mierda seca, ni al cero patatero.

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Píldoras de cine (I)

Escrito por Bonifacio Singh el 15 Febrero 2017.

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Calificaciones:
0 Irritante, encrespante. Para pazguatos.
N Mala a secas, con algún factor salvable, ya sea por el autor o por parte de la acción.
NN Buena a secas. Visible y recomendable.
NNN Obligatoria, ya sea por sí misma o por su autor. Podría llegar a imprescindible...
NNNN Imprescindible. Obra maestra. La hostia en bote.

“La comuna”. Una película con actores de carne y hueso del genial Thomas Vinterberg, al que haga lo que haga siempre hay que ir a ver. Obligatorio. Me dice algún pazguato a la salida que si la trama, que si esto, que si aquello, en fin, un pazguato hipercrítico... Una película agridulce y tragicómica como lo es la mente de su autor. Ulrich Thomsen también suele estar muy bien. Wirterberg saca siempre el lado oscuro de las personas, traza muy bien cómo los humanos se miran unos a otros desde sus escafandras individuales y cómo no son capaces de controlar sus acciones conscientes e inconscientes. NN

“Frantz”. Una mezcla entre Amar en tiempos revueltos y El secreto de puente viejo pero en muchisisisimo más pretencioso e, incluso, coñazo, si cabe. Estomagante, como casi siempre me lo parece Ozon, cineasta para buenistas biempensantes lloricas. En la puerta me dicen que está “genial” y , a pesar de mi desconfianza, entro. Al principio, parece tener una trama homosexual que en realidad no existe (manda cojones lo mal expresada que está la película) y resulta una ridícula impostación. Nos damos codazos al ver las miradas de cordero degollado entre los protagonistas. Me da la risa cuando lloran. Los personajes nunca sonríen, son unos plastas redomados con ganas de follar pero sin follar. Nunca soporto que la película me diga lo que tengo que sentir, aquí pide a gritos que la gente se compadezca y llore, y llore, y lloriquee, y ese anzuelo que la mayoría suelen picar me produce vergüenza ajena y urticaria. 0

“Silencio”. Hablar de Scorsese es cosa seria. No hace falta enumerar una lista de obras maestras de este señor, que ha creado imágenes imposibles de borrar dentro del imaginario colectivo (joder, qué frase me ha salido). En este caso la película es fallida. Un coñazo. Se repite aquí la tendencia de dar un personaje secundario a Liam Neeson solamente para que llene un poco el escenario con su presencia, un personaje vacío y más hierático que la momia de Tutankhamon. No conmueve el dolor que trata de transmitir Scorsese. No pasa de alguna que otra imagen destacable, pero muy muy muy diluida por una narración tediosa, coñaza, donde por las venas de los mártires corre horchata de chufa. De cartón piedra, incluso la sangre que brota de los personajes. Es obligatorio ir a ver a Scorsese, todo lo que haga, pero me temo que ya chochea algo, se acerca a la tumba y tiene ramalazos místicos, aunque no creo que se los termine creyendo, me parece más bien un cristiano ateo, por suerte.... N

“La, la, Land”. No soy de películas musicales, y eso siempre me tira para atrás para entrar a verlas. Sin embargo, esta está muy visible, salvo el principio que me hizo asustarme ante lo que se avecinaba (que luego no ocurrió). Realmente la trama musical no importa, es una película romántica ligerita, pero con un aporte agridulce, y Ryan Gosling cada día me cae mejor con su mueca característica de despistado y guaperas algo idiota. Y siempre nos atrae el tema del Jazz para entrar a ver cualquier cosa, aunque lo traten de refilón, somos asín de esnobs. El precedente favorable de Whiplash se cumplió con Damien Chazelle.... NN

“Toni Erdmann”. Surrealista, y el surrealismo me va, sin duda. No se parece a casi nada. Fría y hierática a la vez que atizando patadas en el estómago a los que buscan el sentido de la vida en cada fotograma, a esos seguramente, conozco a alguno que otro, les va a irritar y la pondrán cuarenta “fallos” (panda de paquetes) y me darán la barrila con que les dé un significado exacto a esta cabronada de película. Su significado es, en resumen, un “que os den” sin sutileza alguna, explícito. Sí, que os den, coño. Maren Ade se carcajea en vuestra cara, escupe sobre vuestro jepeto. Dos horas y cuarenta minutos que se pasan deprisa, aunque reconozco que a mi siempre el tiempo me pasa deprisa en una sala de cine, incluso cuando me encoleriza una película. Creo que podría convertirse en película mantra, de esas que se ven una y otra vez, en círculos, en espiral, sin cansar. Peter Simonischek lo borda con algunos silencios magníficos, y Sandra Hüller, aparte de que tiene un culo estupendo al natural, se sale conteniendo las ganas de ponerse un cinturón de explosivos y las lágrimas vitales. Si eres idiota no vayas a verla, te lo suplico, luego no quiero escuchar tus chorradas.... NNN

“Elle”. Paul Verhoeven me parece a ratos un idiota y a ratos me gusta, es un cafre, para lo bueno y para lo malo. He visto todas sus películas, algunas con estupor y odio, otras me han divertido. Me dice mi acompañante que le sobra testosterona. En parte es verdad. Le sobra algo de ego, no sé por qué me da en la nariz que es un pelín gilipollas, pero todos lo somos a ratos. En este caso me encoleriza su película. Isabelle (no hace falta decir su apellido) es mi actriz favorita, e interpretando perversiones la mejor de la galaxia. Pero esta película es un coñazo, un muermo, y una burda imitación de Verhoeven sospecho que de “La pianista” de Haneke, y ese sí que es un grande grande. Pero le ha salido con el culo la imitación a Verhoeven. Y encima le dan premios a mi amada Isabelle por este mamotreto. Qué mierda. Entre lo escandaloso y lo grotesco sólo hay un paso, y Verhoeven es un especialista atravesando esa delgada linea. Antes de terminar de escribir estas lineas la película recibe el Premio Goya a la mejor película europea. Manda cojones con la panda de gilipollas de los Goya, mejor que sigan chupándose las pollas unos a otros y autocomplaciéndose. 0

“Paterson”. Me ha gustado. Nunca me desagrada Jim y casi siempre me maravilla, en este caso llega casi a hacerlo, quizás cuando vuelva a verla lo haga, como otras veces, sus películas siempre llaman a verlas en plan mantra. También es cierto que esta viene tras una obra maestra como “Only lovers left alive”, que me encanta y con la que me siento plenamente identificado. “Paterson” no es la que más me gusta de las suyas, pero es que hay tantas, querido Jarmusch. Aún así, faltando un punto, es como siempre un homenaje al romanticismo y a los raros, aunque no salga John Lurie, que ese sí que es extraño. Jarmusch es un raro, gracias a Dios o a lo que sea. Magníficos tanto Adam Driver como Golshifteh Farahani, atractiva criatura, y la acción pausada, épicamente cotidiana, me transporta a su imaginario en un suspiro, me ha ce pasar un rato en compañía como muy pocos consiguen hacerlo. NNN

“Las inocentes”. A pesar del ambiente frío y de la tragedia que aparentemente refleja, me parece una película luminosa. Puede que esa luminosidad tenga que ver mucho con Lou de Laâge, que es un ser muy sugerente, que está muy buena vamos, con esa boca y esos ojos, en fin, pero la película tiene algo esperanzador en su final, algo que viste de contenido todo el resto. Dar la vida en tiempos de muerte resulta aporta luz a cualquier historia por muy oscura que se muestre en la superficie. Siempre resulta mucho más placentero regalar vida que joderla, por mucho que lo pongan en duda algunos psicópatas aficionados que conozco (psicópatas como sinónimo de gilipollas, claro). De jóvenes teníamos en la imaginación la imagen de un ejército rojo salvaje y liberador, pero con el tiempo nos hemos ido enterando que sólo eran lo primero, aparte de bastante hijos de puta, muy humanamente hijos de puta (nótese que “humano” para mi no es un adjetivo positivo). Nunca pensé que fuese a gustarme una película sobre monjas preñadas. NN

“Manchester frente al mar”. Había leído opiniones contradictorias al respecto, como la negativa de Carlos Boyero (que siempre, coincidiendo o no, respeto), además de que a mi acompañante le cae mal Casey Affleck por una estúpida fobia hacia el patán galán de su hermanito. Sin embargo, es una película más que aceptable, con algún tramo brillante. A mi Casey no me disgusta, resulta simpático y se le nota bastante cabrón, y Michelle Williams, en su breve aparición, aporta durante unos instantes una escena de verdadero sentimiento. Una película profunda y fácil de ver, bastante trágica pero con alguna sonrisa dibujada sarcástica ante la vida, esa puta casi siempre cruel a la mínima de cambio. Un pero: la música clásica, algunas piezas ya suenan a demasiado utilizadas en el cine, en especial “Cavalleria Rusticana” de Mascagni, para mi gusto deberían haber buscado algunas obras menos tópicas, opciones hay a miles... NN

“Comanchería”. El cine yanki fronterizo y texano parece siempre un poco visto y gastado, siempre los mismos argumentos con los mismos personajes estereotipados. Sin embargo, esta película resulta, funciona. Poderosas imágenes de ese país que muchos dicen que no les gusta pero que a mi me encanta, paisajes decadentes de una civilización al otro lado del charco que viene de vuelta de todo cuando nosotros simplemente vamos. No hay buenos ni malos en el cine auténtico, ni te tienen que dar la receta sobre cuándo tienes que reír o llorar. Los lazos sentimentales y familiares son mucho más fuertes que los que artificialmente propone la ética, el grupo todavía está muy por encima de la especie para el supuesto ser humano, esa es la verdad aunque duela. Cuando vayas por Texas procura no llamar la atención ni meter mucho ruído, no hagas salir a las bestias de sus madrigueras. Y, para colmo de bienes, durante la película se escucha a ratos de fondo al colgado de Nick Cave y a sus secuaces, sin duda éste todavía enfadado por no dejarle interpretar al también fronterizo juez Holden en su película texana y polvorienta soñada. Excelentemente crepuscular esta comanchería. NNN

Premios Goya. Observamos con perplejidad, y cierta indignación, por qué no, la gala de los Premios Goya. Las previsiones de aburrimiento nunca fallan cuando se trata de esta ceremonia de mierda. Da la impresión de que el mundo del cine español no es capaz de ver que el rey está desnudo, que no vale con repetir un millón de veces que eres maravilloso para que lo seas. Son las mismas personas de siempre autoaplaudiéndose y lamentándose de lo mala que es el resto de la gente, cuatro familias dedicadas a autoelogiarse y a mirarse el ombligo como en un eterno retorno. Me gusta Emma Suárez, pero resulta bochornoso darle un premio por el engendro perpetrado en “Julieta”, punto culminante de este ridículo patrio perjeñado por la atrofiada mente de los dueños de la fábrica de parabienes El Deseo. Por su parte, Juan Antonio Bayona, a pesar de sus fuegos artificiales espectaculares y sus presupuestos desmesurados, sólo perpetra películas vacías para el lloriqueo ramplón. Para colmo, apenas se presta atención ni en las nominaciones a pildoras5 Paco León, para mi la suya es la mejor película española de esta temporada, y muy poca a Alberto Rodríguez. "Tarde para la ira" me parece aceptable, pero no tanto como para destacar como el mejor producto de un país en un año, debe ser que su director cae simpático a los próceres. Vale, es graciosete, pero suelta el tufillo de que gracias a ello Raúl Arévalo poco a poco se va ganando un puesto dentro del establishment cinematográfico carcomido de Hispañistán. A estas gentes Les gusta mucho aleccionar al personal sobre cuándo, cómo y por qué debe reírse o llorar, y eso sólo me provoca rechazo. El discurso de Ana Belén patético, quedándose cortos con el calificativo (y parece que ya no puede estirarse más la cara), y el numerito musical rozando el ridículo, autoparódico sin pretenderlo, enclenque, idiota. Sólo faltaron los Trueba para enmierdar más, ahora están algo callados porque han palmado, por causa del público traidor que les trata injustamente y no les entiende, unos cuantos milloncejos de Euros. Joderos. Leí una entrevista hecha días antes de la entrega de premios a los cinco nominados a la mejor película, una perorata escrita en conjunto para quejarse de que “no somos Francia” y de que son atacados desde todos los frentes, incluyendo en su guerra como contrincante a un público patrio que caracterizan con muy mal gusto y mala leche, inmerecida siempre, hacia ellos. Le entrevista la capitaneaba la ballena varada Almodóvar, auto arponeada por una lisonja colectiva letal que hace tiempo que le ha dejado ciego ante el espejo. Autocomplacientes hasta el paroxismo. Y Dani Rovira debería exiliarse a Corea del Norte, allí seguramente no le aguantaban tantas gilipolleces ni eso de no tener ni puta gracia. 0 0 0 0 0 0 (patatero).

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Píldoras de Cine (III)

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