Siberia (personas)
Mi padre se emborrachaba una vez al año. Solía cogerse una tajada en nochebuena. Se tomaba unos hectólitros de vino en la taberna de la esquina y subía a casa dándose golpes con las paredes y la barandilla de la escalera. Una vez al año. Mi pobre. No podía ni colgarse la medalla de alcohólico. A mí me gusta colocarme. No bebo para degustar, bebo para caer en un agujero negro durante un rato y olvidarme del puto dolor. Es un buen método contra la jodida pena y hace que salga a la superficie, aunque no lo quieras, tu verdadero yo. Puede que haga que salga de ti un agresor sexual, puede que te extraiga un tipo violento, o incluso es posible que resultes un tipo divertido cuando bebes. Me gusta la sinceridad existencial de los borrachos. Hay gente que los odia y yo odio a esa gente. Beber es como hacer yoga y pilates al mismo tiempo. Te mantiene en forma, mentalmente. Consigue que descanses por un rato del ruido de tu cabeza, resulta impagable para cualquier humano. 
Emborracharse es como leer, como hacer deporte o como hacer meditación trascendental, todo junto Logra que te metas en tí mismo y que por un rato seas indestructible ante la tristeza y la suciedad de la puta vida humana. El alcohol es como una poción mágica contra los gilipollas. Te recomiendo que bebas hasta perder la conciencia, hasta que pierdas la consciencia del tiempo y el espacio, porque conseguirás acceder por unos minutos a un vacío existencial impagable, al silencio, a la verdadera cordura, esa que está lejos de la mierda de la razón. También he de decirte que está dejando de hacerme efecto beber, y que eso es una megaputada. Compro unos litros de cerveza y me los meto al cuerpo yo sólo. Espero a que me teletransporten a esa maravillosa nada pero ya no me hacen efecto y me quedo frío. Cada vez menos efecto, cada vez menos, cada vez menos. Puede que eso sea hacerse viejo, que no te haga efecto el alcohol. Igual será necesario que pruebe alguna otra droga más potente. No puedo ir a bodegas donde se hacen degustaciones, porque dicen que tienes que escupir el vino en un cubo, y yo me lo trago porque no hacerlo es sacrílego o gilipollas, o sacrílego y gilipollas al mismo tiempo desperdiciarlo. Cuando bebes puedes conducir sobre dos ruedas si te pones a ello.
Disolverse en tu interior. Huir. Huir, huir hacia dentro. Hay mecanismos para hacerlo, y sustancias. Yo pedaleo, camino por tus calles, Madrid, mientras observo tu paisaje desolado de gente que me es extraña y de calles que nunca se acaban. Y leo a algunos héroes, que también me hacen caminar hacia esa oscuridad. Todo ésto me consigue el rato necesario de paz para existir dejando por un breve tiempo de existir. Lanzarse a tumba abierta hacia dentro es acceder al paraíso. A veces hablo con gente y se creen que me gustan, que les hago caso. Qué gran mentiroso soy. Estoy deseando que se callen la puta boca para introducirme de nuevo en ese mundo maravilloso interior negro como la noche. Es un mundo donde no existe el lenguaje y en el que la dimensión del tiempo desaparece. Desapareces tú, desaparecéis todos. Estás sólo tú mismo sin tener que aguantar conversaciones sobre política, sobre salud, sobre cómo va el mundo, sobre el bien y el mal. Porque allí dentro no existe el bien ni el mal, que no son más que un invento tuyo que apesta. Allí dentro es en el único lugar donde se encuentra lo que en realidad da la vida: la nada y el yo. Iros todos a tomar por culo y dejadme en paz aquí dentro, por favor, en ese silencio que es el santo grial, la puta hostia hecha carne salvadora, el espíritu santo, Dios padre y la puta madre universal, todo al mismo tiempo. Mi Siberia que arde de frío.
El tiempo vuela
el grifo gotea
el suelo arde.
Personas
que lloran
cuando no termina en boda
la película porno.
Personas
que ríen
cuando creen que tienen
que reír.
Personas muy, muy listas
hasta ser gilipollas,
personas buenas
con los de lejos e
hijoputas
con los de al lado,
personas
a las que siempre hay que
pedir perdón
por nada o por algo.
El tiempo vuela
el grifo gotea
el suelo arde.
Personas que merecen
vacaciones pagadas
en Treblinka,
personas con las que fabricar
lámparas con sus
pieles.
Personas 
que me miran raro porque
no me río de sus chistes
de buenos y malos,
porque no siento nada
ante ellos ni
ante sus héroes,
personas ante las que disfruto
oliendo su miedo.
El tiempo te roza
del grifo sale fuego
tu suelo me mantiene en pie.
Personas con la piel
muy fina
que sangran cuando
me carcajeo
ante su supuesto
sufrimiento.
Es cierto que
me río de esas personas,
soy un cabrón,
un falso,
un hijoputa,
sí,
es lo que parece,
me río, y me río,
y fingen que no me ven.
Reírse en su, en tu,
cara
es el único placer
que queda,
cuando ya no queda nada.
El tiempo vuela
el grifo gotea
el suelo arde.
Personas
que hacen el bien todo el día
sin cansarse
ni parar
a
cagar de canto,
que sólo beben agua
como tu water,
personas inodoro
personas que no fuman
Personas quinoa
personas que comen fibra a toneladas
que engullen vitaminas A, B y E.
personas con un inmejorable
tránsito intestinal.
Personas yoga,
personas reiki
personas moda,
personas aérobicas y
anaeróbicas,
personas elásticas
capaces de lamerse
su propio sexo.
personas autosuficientes
sexualmente.
Personas que viven en un blister.
Personas que follan
por feisbuk
que violan por tuiter
que matan por guasap.
Personas que van a
manifestarse
todos los martes, los jueves,
los sábados y
algún domingo incluso
cuando no lo tienen ocupado
con carreras solidarias
o triatlones,
y yo sueño que
se ahogan
nadando,
sueño conque
les da un jamacuco
entre zancada y zancada.
El tiempo vuela
el grifo gotea
el suelo arde.
Personas
a las que imagino 
en Siberia
tomando el sol,
vacaciones pagadas por mi tío Stalin
a la fuerza
picando piedra
para ganarse el pan
de virutas de madera,
cooperantes involuntarios
por un mundo mejor
algo menos poblado
de esas mismas personas.
Personas que gozan
duchándose en
hornos crematorios, y yo
los observo y
disfruto con su dolor.
Personas churruscadas.
No puedo evitar reírme
mirando por el ventanuco hermético.
Me ven y
fingen
que no me ven
reírme
por pura humanidad hacia mí.
Personas así como así.
El suelo ruge
el tiempo gotea
el cielo arde.
<para Anthony Bourdain, donde quiera que estés...>
