Bonifacio Singh: Madrid Sumergida

Amor no es la palabra exacta (prójimo)

amor11

Si te mueres
aplaudo;
si tu avión
aterriza
contra la ladera
me río.
“Qué hijo
de puta”,
piensas,
“cabrón
hijo de puta”,
y yo te siento
latir
hasta pararse
el corazón,
sentir amor
por tu dolor,
abrazar la muerte,
tu muerte
ajena.

La noche
no se acaba,
amor no es
exactamente la
palabra,
aunque es
Jueves
santo
no reponen
Ben-Hur,
y Stephen Boyd
el semental
no mira con deseo,
cordero degallado,
a Charlton Heston,
con la polla como un palo
de selfies.
Y mi palabra es
la ley
de Dios
aunque me cueste
dolor
y el papa
es argentino
como una aberración
y gira el mundo gira
en espacio finito
y siento tu dolor
ajeno
tu caspa caer
como una lluvia
de estrés
y de estrellas
y no paro
de fingir
amor
e indiferencia
por tu dolor
al abrazar
tu muerte
ajena.

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