Las venas de Basquiat
"No serás nada en este mundo a menos que hagas lo que quieras.
No planees nada, simplemente ve y hazlo."
Jack Kerouac
Anda despacio, pinta coronas en el hueco del ascensor. Vive despreocupado en un mundo sin esquinas. Calienta la sopa y dice: ¡AAAAAAAAAAAA! Huele a club nocturno, pintura acrílica y azúcar de caña. Le gusta ligar con chicos y chicas del Mudd Club, a los que invita a su estudio de la calle Great Jones y esnifa heroína con ellos de domingo a sábado. 
Siempre alguna súper modelo de revista, siempre el olor metálico de la limo plateada aparcada en doble fila a punto del despegue. Sonríe para sus adentros Jean Michel Basquiat y peina en la cola de un verso su peinado rastafari, con la boca llena de cerillas, de su aliento se escapa un tufillo a queroseno, en cualquier instante ¡BOOOOM! y el pintor se descuelga del arnés mientras la ciudad palidece. Alguien a los lejos grita: ¡take a shelter! Con los pies descalzos es difícil esconderse, los profanadores de tumbas de Wall Street saben que es cierto. Pero silencio, parece que vuelve, como en una vieja y apestosa canción en tus labios, debe tener hambre, perezosamente se levanta y pinta con el dedo indice sobre tela 60 x 60: ARROZ CON POLLO. Coleccionistas de arte de medio mundo se desgañitan por conseguir sus cuadros en tanto JMB, Orfeo Negro, les apuñala con un afilado: NOT FOR SALE. Después vuelve a precipitarse a la limo, a otro aeropuerto, a otra exposición en Milán, París o el Zaire, con las uñas de luto y un ejemplar de William Blake colgando de las solapas por entre las papelinas de opio. Smooth operator. Hay días en los que las dudas registran sus bolsillos y solo encuentran muerte. ¡AAAAAAAAAA! El paisaje se inclina hacia el sur en una habitación de hotel en Brooklyn, el pintor quiere que lo dejen en paz, los sudores se originan al mediodía sin evacuación posible. Mientras, la alcachofa de la ducha pierde agua, el teléfono sigue sonando, y 
en el pasillo, el asesino del día de San Valentín afila sus cuchillos. Jean Michel se siente gris, un sempiterno dolor le extenúa, el dolor de la adicción, la invisible linea que decidió cruzar a pesar de las advertencias del personal. Cansado de escuchar;
¿Dónde están tus prodigios?
Sus ojos, siempre cambiantes como en una noria de amargura, se apagan con la llegada de la baja mar. Y he aquí, de repente, un buen día en el que su marchante contaba billetes y billetes de mil sobre una mesa de roble, se fue. Humo. Historia. Sus prodigios cubiertos por la sábana de la ambulancia, tenia la edad maldita, veintisiete. Era una mañana de agosto parcialmente nublada, según los registros la humedad era superior a la media.
Hacia las cuatro en Wall Street solo quedan cadáveres de inversores en bancarrota, hacia las cuatro, los autobuses escolares disparan bocinas que suenan como cornetas. En esta hora señalada, no muy lejos del barullo ensordecedor, se encuentra el edificio que ocupa Truman junto a su ama de llaves malaya en la U. N. Plaza. En la quinta planta, aislado del mundo, almacén de muchos recuerdos de antaño, Truman permanece inquieto frente a los enormes ventanales del salón. Con ayuda de Sarimah, su asistente malaya, instaló un confortable butacón de cuero imperial frente al ventanal. Permanece ahí sentado largo tiempo, impelido a causa de la enfermedad, escuchando entre expresiones amargas y de resignación, la lectura del correo por parte de Sarimah y su ininteligible acento. Hace un tiempo Truman le confesó a un amigo muy querido, que escuchar leer a Sarimah era una experiencia tan traumática como un libro de Gore Vidal. Pero a las cuatro de la tarde, hora señalada, un soplo glacial paraliza todo alrededor de Truman y el mundo queda reducido a muy poco, porque a las cuatro de la tarde, desde hace un año, el viejo escritor solo tiene ojos para Viola (nombre inventado por el autor) musa de tardes furibundas bajo el manto sonoro de Il Sorpasso de Vivaldi. Una tarde de octubre en la que el escritor estaba suspendido en nada en particular, Truman la vio pasar desde su ventana, con pies ligeros, se diría que dibujaba un minotauro a la salida del colegio. Angelito negro, con una trenza que atraviesa su espalda de criatura y dibuja toda una cordillera, el escritor le adjudico la edad de seis años, y desde entonces la espera desde el ventanal, como poetas esperan la llegada de la primavera en cantinas repletas de tormenta.
Un ángel negro, que mágico encuentro, el escritor impelido y la musa preescolar, a Truman le gustaría saltar del butacón a la máquina de escribir y soltar de una asentada, el relato más tierno de este siglo. Todo un alfabeto desfila por ese butacón colonial a las cuatro de la tarde, y Viola canta y baila entre la muchedumbre, entre el pandemonio generalizado, entre las aves de presa con gorras de los Yankees, entre escritores furtivos y editores con sangre en las solapas. Es Montparnasse al mediodía. Es Hemingway abrazado a una botella, es Ahab persiguiendo la ballena, es como Marilyn; una adorable criatura. Viola tiene galaxias en los ojos, a veces el escritor, enajenado por la medicación, cree que la niña se frena frente a su edificio y le saluda con sus manitas infantiles. Luego Viola sonríe y su dulce caminar se pierde por entre los edificios, mientras el salón del escritor se consume en oscuridad, suspendida súbitamente por Sarimah y sus monsergas:
desde mi cochambrosa habitación alquilada contemplo el puerto y espero que vuelvas. Compartir esta sensación de tedio sin ti no es lo mismo. Me pregunto, desarmado como estoy, que estarás haciendo, si te encuentras bien y si pasas las horas contemplando la bahía. Yo sigo aquí intentando descifrar el enigma de la poesía, atravesando laberintos espirituales que conecten mis versos. Aunque cada vez llegan menos señales del otro lado. Recuerdo tu voz en cafeterías de otoño diciendo: La poesía alimenta el alma pero no llena la nevera Gregory. Recuerdo hacer la vertical y alguna pirueta de evasión que nos ayudara a escamotear la cuenta, mientras tú te reías y el camarero no nos quitaba el ojo de encima. La mescalina corría por nuestras deshilachadas venas con mordiscos de gigante, y Frisco alumbraba con su exorbitante dinamo toda la costa del pacifico. 
Yo enciendo un cigarro y me bautizo con mis lagrimas, luego llamo a cobro revertido a mi conciencia para a la postre desabrochar la gabardina y dejar que salgan los murciélagos. 