Égloga anal

Escrito por Daniel Prieto el .

egloga1

El cuerno del narval.

Estar con mis padres,
hablar con mi hijo
y reírme con mi hermano
son esas cosas
que significan
estar vivo,
la felicidad.
Si tuviese cáncer en fase terminal
pediría hacer
alguna de esas cosas.
O ver las tres primeras pelis de Star Wars
o comerme una ración de pulpo
o mirarte otra vez a los ojos, María.

Cervezas con tequila del Mercadona. Paco dice que Billy es una gran persona y sé que es cierto. Ajax-Tottenham.

Bucear en Morazón.
Hacer a veces alguna cosa mala
para poder seguir sintiéndome vivo.
Lo confesaré todo
en
mi
lecho
de
megloga2
u
e
r
t
e.

Las cabritillas saltan
en el prado
y puedo ver
sus
vulvas enrojecidas
de
Tombuctú.
Stephen KIng, los Ramones y Charles Manson.


Y el gato había muerto atropellado
en la carretera
y sus ojos brillaron en la oscuridad
cuando los faros de mi coche
los deslumbraron.
Como mi juventud
brillaba a la luz de la luna
transida de cinco vodkas con naranja
y desespero.

El mal ajeno, la biblioteca de Alejandría, Mötley Crüe, Erasmo de Rotterdam, Alphabeth Street, Gómez de la Serna, brillo diamante, río hilarante. Paraguay.


He hecho cosas malas,
la mayoría
a la gente
que más quiero.
Engaño a mi dietista
y mi familia
cree que soy
ese hombre
que debería ser.

Todas esas fotos antiguasegloga4
que te dije que iba
a
escanear
pero
que nunca escanearé.

Franz Kafka en pelotas.

Prueba a escribir cualquier gilipollez
en
verso
y verás la magia.

Todos llevamos
una herida
abierta
y hacemos
como que no lo sabemos
pero
está

ahí

p
a
l
p
i
t
a
n
t
e.

El solo de guitarra. El infinito, la
inmortalidad.

Cabezas de dioses paganos,
eucaliptos,
balanceados por el viento
sobre los pisos que veoegloga5
desde mi dormitorio.
Pienso en difuntos
y llega
toda esa melancolía
de lo que pudo haber sido.
Mis amigos periodistas
y sus cenas
y yo que no voy a ninguna
porque tengo que trabajar
y pienso en la ETA
y en Baudelaire.

Walt Whitman.

Sada. Sadamaioría. Siete cubatas de Absolut y esos mensajes de guasap que mando
por
las
noches
cuando
debría estar durmiendo. Mis exnovias, mis ganas de follarte. Me pides que te compre
un predictor
y
entonces,
de
repente,
soy otra vez la persona más feliz del mundo.

Cuando Little Richard muera
todos subiréis foto a Instagram
con sus discos
mientras
yo
me cago en vuestras putas madres
borracho.

Todas las mujeres
son las hijas de alguien,
de un padre orgulloso como yo.
Y los prostíbulos de carretera
son neones
del infierno.egloga33
Suena Jimi Hendrix en mi coche
a toda hostia
y todo ese vodka
corriendo por mis venas.
Mis amigos de Carnota como Iván o Miguel Piñeiro
están en Lanzarote
y hace treinta años que no
los veo
y que
no los olvido.

Si nos os gusta James Brown
podéis comerme los huevos,
hijos
de
puta.

Todos llevamos
una herida
abierta
y hacemos
como que no lo sabemos.
A lo mejor resulta
mejor
así.


Imprimir